La crisis y el pesimismo ilustrado

Y sin que sirva de precedente, me voy a poner serio.

Algunos dicen que estamos en el ecuador de la crisis, por lo tanto no podemos caer más bajo, o como mínimo sabemos que ahora solo hay que esperar y aguantar; como si fuéramos espartanos oigan (¿hay que recordar que cuando “esperaban y aguantaban” era porque iban a morir seguro?). Entonces, eso augura en un futuro no demasiado lejano la vuelta a las comprar roleras y comiqueras, pero ya no solo vamos a hablar del dinero. Porque la crisis coyuntural en la que nos encontramos no solo hunde nuestros bolsillos hasta infinitos pozos de desesperación, sino que también hunde nuestro ánimo.

Me gustaría saber cuántas partidas se han cancelado, en cuánto han disminuido las visitas al cine, cómo va la industria del libro/cómic. Porque señores, en la situación actual casi ni me apetece leer. Ya no porque esté de exámenes, que también, sino por la cantidad de problemas que acechan a cualquier acto que llevemos en la vida. Y no me vengáis con esas de que hay que ser positivo y mamarrachadas por el estilo (que vale, que pueden ser ciertas, pero no me llevéis la contraria, que estoy nerviosete últimamente y puedo ponerme a llorar), ya que es casi imposible sentirse bien cuando hay pocas cosas atractivas y divertidas que sostienen tu mundo del ocio.

Por no apetecerme, casi ni me apetece jugar una partida de rol. ¿Debe ser la temida y supuesta madurez que viene a golpear a mi puerta? Que sepáis que no quiero abrirla, pero mucho me temo que como la cosa siga así, apagada e iluminada con una sola luz gris, voy a tener que ir a levantar el cerrojo para que pueda entrar algo de luz solar. Quizás es la mal llamada madurez la que viene a picar a mi puerta, quizás se tendría que llamar Realidad, pero oigan, cada vez pica más fuerte la cabrona.

Hace un mes tenía unas ganas locas de jugar a rol, de ir al Salón del Cómic (al que no he ido, y del que espero hablar cuando haya leído los análisis de los blogs que sigo), de que llegara el verano para poder escribir. Ahora mismo de lo único que tengo ganas es de poder pagarme una triste cerveza (quien dice una dice cuatro, no jodamos) y de después de bebérmelas tumbarme a dormir. Pero no un simple sueño reparador, sino un sueño que me despierte en noviembre o en diciembre, un sueño reparador que me vuelva sordo, un sueño que me obligue a mandar al carajo a ese Ente que viene picando a mi puerta últimamente. O mucho me temo que muchas cosas que antes me gustaban, que me volvían loco y por las que este blog sigue en pie hoy por hoy, desaparecerán en el tierno olvido de las aficiones pasadas, de las aficiones que ocupan polvo en cajas perdidas en los trasteros, de las aficiones que ya no puedes compartir con nadie.

Pues eso, como dice un gran proberbio divino:

No me hagáis mucho caso, deben ser los nervios.