…japonés se mezclan con un tipo que habla con los gatos.

A ver… era un twittulo demasiado largo y decidí partirlo en dos. En Sant Jordi comenté que me lo estaba leyendo y me estaba pareciendo sumamente interesante. Tengo la mala costumbre de leer algo pesado entre tanda y tanda de novelas, así que desde que me lo acabé ha pasado ya un mes largo, pero en fin. Lo bueno de esta obra del señor Haruki Murakami es que se te queda grabada en la retina mental con una fuerza impresionante. Sólo me he leído este libro de él, quizás si alguno de vosotros ha leído más pueda decirnos si es el mejor de su obra para comenzar. En todo caso, es un autor que no te dejará indiferente, así que sé valiente como yo y adelante.

A priori está catalogado como thriller, no sin cierta razón, para qué engañarnos, pero creo que es más por la imposibilidad de encerrarlo en un sólo género que por la necesidad de compararlo con la novela negra más conocida y generalista. Claro que al menos en Kafka en la Orilla sí que hay asesinatos, uno o dos, al final no te queda muy claro. A ver, la historia se podría resumir en el twittulo que le he puesto al post. Un adolescente, Kafka Tamura, se escapa de casa de su padre, este es un desquiciado que pretende hacerle creer a su hijo durante toda la vida que se va a cumplir una fantasiosa profecía edípica. En el otro lado de la moneda tenemos a Nakata, un viejo que cuando era pequeño (allá por la Segunda Guerra Mundial) sufrió un extraño percance y desde entonces puede hablar con los gatos y… es algo corto de entendederas.

Lo interesante de la novela no es la magistral pluma del autor o que sus historias confluyan de una forma lenta pero ordenada en un final totalmente imprevisible. Lo que más me ha llamado la atención ha sido el poder percibir esa fusión de estilos, tanto en la trama como en la forma de la novela. El ambiente absolutamente personal e íntimo que te produce la parte de Kafka sobresalta al principio, para anhelarlo después; en contraposición el alieno y extraño mundo de Nakata se te antoja separado de ti por kilómetros, más perturbador y agorero que el paradójico mundo de Kafka. Eso lo consigue con la forma de narrar, la trama no hace más que respaldar las insinuaciones de la pluma.

Me gusta la forma que tiene el autor de mezclar conceptos, mitos y filosofías de oriente y de occidente. Toda la novela está teñida con la inevitabilidad y los monstruos del lejano oriente… muchos seguramente ni siquiera los he podido observar, de tan bien ocultos que los deja el maldito Murakami. Sin embargo en el esqueleto central de toda esta amalgama indecorosa de ritos, monstruos y mitos, tenemos a algo tan viejo y añorado en Europa como el teatro clásico griego… la tragedia edípica ve su renacimiento en esta obra de Murakami como algo más cercano, más inevitable aún que el viejo drama cadmeo. Si bien la sombra que persigue constantemente a Nakata es la del mito japonés, con todas sus puertas de entrada, su capacidad para hablar con los gatos y todas esas cosas que nos descolocan, Kafka se debe enfrentar a la inevitabilidad del héroe trágico, a la sulfurante podredumbre del hybris y la verdad que se esconde tras todos nuestros actos.

Es una novela plagada de personajes entrañables, de momentos muy intensos y de otros muy idos de la olla. Según parece es la gracia de Murakami, con una mano te da de comer racionalidad mientras con la otra te da una colleja con su sable láser. Sí, ha quedado un poco porno pero eso no le quita veracidad y complejidad a la comparación. Leedlo, como dije en el post de Sant Jordi arriba linkado, si queréis saliros del espectro europeizante, del cánon occidental de novela convencional. Si os apetece asomaros a través del bueno de Murakami al Japón más realista y a los mitos menos conocidos de aquellas lágrimas en el mar.

Os dejo con una cita de la novela, no la dice uno de los protagonistas, pero nos vale. ¡Un abrazo!

¿Sabes, Hoshino? Dios sólo existe en la mente de los hombres. Y especialmente en Japón, para bien o para mal, en lo que respecta a Dios somos muy flexibles. Una prueba de ello es que el emperador, que era Dios antes de la guerra, al recibir del comandante del ejército de ocupación, el general Mac Arthur, la orden: <<¡Deja ya de ser Dios!>>, le contestó: <<’Vale! Ya sólo soy una persona normal>>, y, desde 1946, dejó de ser Dios. El Dios de Japón era así de fácil de ajustar. Viene un militar norteamericano con gafas de sl y una pipa barata entre los dientes, le da una simple orden y Él cambia de naturaleza. Eso es el no va más de la posmodernidad. Si crees que existe, existe. Si crees que no existe, no existe. Yo jamás me he preocupado por esos detalles.

Este tomo relata, desde sus inicios, la genealogía de los Metabarones; una suerte de Samuráis del futuro con unas vidas muy agitadas y unos pasados que en ocasiones te arrancan un “Oh dios mío, no quiero mirar, no quiero mirar!”, en el sentido bueno de la expresión. Todo aquel que coja este cómic sabe que está delante de un tomazo de Ciencia Ficción, de Space Opera pura; pero separándose ligeramente de algunos tópicos de este género. Aquí no se habla de filosofía en el sentido bien/mal o todas esas cosas que dan para mucho pensar; aquí hablan de deber y destino. Los Metabarones (solo puede haber uno, como ya explicaré más adelante) son una casta de guerreros, los mejores guerreros del universo, que se encargan alternativamente de defender al gran Imperio Galáctico o de cagarse en sus muertos.

La historia es narrada por unos robotejos que con sus insultos y sus salidas de tono se hacen infumables, es una de las pegas del cómic. No paran de insultarse y de frenar la narración en cliffhangers bastante obvios… desalientan más que ayudan. Hablamos de cuatro o cinco generaciones de Metabarones, empezando por el primer Metabarón (que fue un pirata intergaláctico en sus días de mocedad) y acabando con el actual, un ser despiadado y temible que no conoce rival en el universo. Los Metabarones destruyen galaxias, defienden ellos solos imperios enteros y exterminan razas sin pestañear, esa es una de las gracias de este cómic, no engaña a nadie. Pero no son simples metaguerreros intercósmicos chupiguays, tienen una serie de valores y tradiciones que, a medida que pasa la narración, vas viendo su origen y su utilidad. Por ejemplo, la de mutilar a tu hijo con la intención de implantarle miembros cyborg; eso ocurre por casualidad al principio, y luego se establece como una necesidad; o la de llenar de microbombas atómicas el cuerpo del Metabarón, para suicidarse a lo grande si llega el momento. Todas las tradiciones (muchas claramente vinculadas con el Bushido) le dan un ambiente trágico al cómic, y aquí es adonde quería llegar con el título del post.

Es una gran tragedia griega, ya no solo por los diversos incestos, sino por el inefable y desalentador sino (destino/hados) que persigue a sus personajes. Todos tienen un destino que cumplir, y por una cosa o por otra, acaban cayendo en él sin poder evitarlo. Sus vidas son un compendio de calamidades que forjan su carácter y su família, consiguiendo hacerlos extremadamente buenos en lo que hacen (matar) pero tremendamente desgraciados en lo que no consiguen del todo jamás (amar). La Casta de los Metabarones es un cómic ligero y altamente recomendable para aquellos que disfruten con peleas espaciales, tecnologías alienígenas y malos rollos familiares con tintes trágicos. Los que no soportéis la sangre extraterrestre, las brujas interespaciales o los cetacyborgs (¿lol?), regado todo con la salsa grotesca del incesto, id dejando de lado esta reseña y este cómic, no os gustará.

¡Un abrazo y espero que os haya gustado!

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