La historia te presenta a Simon Winter, un poli retirado y abuelete que vive en uno de los muchos complejos de apartamentos para ancianos en Miami. El calor sofocante, la rudeza de la vida y los estragos del tiempo aparecen magistralmente al principio, como mecanismo para situarte en el contexto en el que se mueven los protagonistas. Es curioso porque este autor siempre me consigue atrapar en esas descripciones iniciales que luego, simplemente, repite hasta la saciedad. No me malinterpretéis, creo que es un escritor bueno, pero consigue pintarte un cuadro al principio de sus obras que luego sólo tiene que recordarte… otros no lo consiguen. Además de tener un grave problema con el mar, algo sólo superado por la talasofobia del señor Lovecraft.

Este abuelete, el señor Winter, empieza la novela queriéndose suicidar. Había sido un detective de homicidios brillante que, jubilado ya, ve cómo su vida no es más que la suma de sus decisiones y bueno, como a cualquier ser humano algo cínico, eso no le gusta. Interrumpe su intento de suicidio una vecina superviviente del holocausto nazi hablándole sobre un antiguo mal. Le dice que ha visto a un personaje de su adolescencia, a un delator judío que trabajaba para los nazis: un judío cazajudíos. Winter descubre que hay más supervivientes berlineses en Miami y así comienza la travesía en busca de La Sombra. Junto con la fiscal de raíces cubanas y el detective negro, se crea el coctel necesario de interracialismo que parecen necesitar los yankis para entender las cosas.

No es, ni con mucho, su mejor novela. El tema del holocausto siempre impacta y da la sensación de que el señor Katzenbach se empapó bien para escribirla, con lo cual el resultado siempre mejora. Los personajes están muy estereotipados, de hecho Simon Winter me recordó poderosamente a Dave Gurney y a todos los detectives retirados que acaban ayudando a la policía a resolver un caso en el que –por otro lado–, han caído casi por casualidad o de una manera muy tangencial. Lo que me gusta de las novelas de este hombre es que huye ligeramente del estereotipo de novela negra y cae en la desesperación de sus personajes y la angustia que sus taritas mentales les provocan. Esta novela explora todo lo bueno de Katzenbach pero se queda en la superfície, no llega a las cotas que consigue en muchas de sus otras novelas.

En fin, que la leáis si os apetece tener algo de novela negra así sin pretensiones, pero no sí esperáis ver algo parecido al Psicoanalista o La Historia del Loco.

¡Un abrazo!

El Concepto

• Típico: Batman, Spiderman, etc.
• Sacrificados: con la edad estos antihéroes se vuelven cínicos, la experiencia les hace ver las cosas tal cual son, no tal cual les gustaría que fueran. Son los más heroicos de los antihéroes, quizás recorriendo muy finamente el linde entre estos y los héroes. Es el típico personaje que se sacrifica pero que comenzó a ser “héroe” casi por accidente, por casualidad, no por elección. Esto no quiere decir que todos los héroes creados “por casualidad” tengan que ser antihéroes, pero eh, nadie está hablando de Hollywood. Este antihéroe tiene filias y fobias, tiene taritas mentales y probablemente uno o dos enemigos a los que aprecia sinceramente, en los cuales se ve reflejado. A pesar de todo eso se sacrifican por los demás como el Superman de turno, siempre acaban actuando a través de su código moral, de su estricto sentido de la justicia y el honor… lo cual no les acarrea beneficios de prácticamente ningún tipo aparte de la comprensión de sus seres queridos (que normalmente acaban perdiendo también).
• Poco remunerados: ya no sólo están poco remunerados y pueden tener un sentido de la justicia algo… abstracto, sino que nadie o muy poca gente les felicita por lo que han hecho o les da algún beneficio material por ello. Es el típico personaje que acaba de salvar a SU ciudad de una masacre intercósmica y al alcalde lo único que se le ocurre es ponerlo en búsqueda y captura por desorden público o destrucción de la ciudad. Vamos, que están bastante puteados y siempre que más o menos salen del pozo de la mala prensa, acaban cayendo porque el villano de turno utiliza esta debilidad a su favor. Este tipo de antihéroe está muy influenciado por cómo lo ven los demás, por cómo creen que es realmente. Es la historia de la vida adolescente pero sí.

El Malote

• Típico: Constantine, Blade, Rorschach, etc.
• Mamones: creo que es el antihéroe más visible de todos. El tipo malote que al final trata con justicia a los buenos y con severidad a los malvados… al menos casi siempre. A estos tipos les falta una cualidad típica del superhéroe, ya sea bondad, compasión, tenacidad, valor, etc. Normalmente carecen de una cualidad positiva, por lo que inmediatamente los convierte en un poco mamoncetes. Luchan bajo sus propias reglas, no bajo las reglas impuestas por una moral o una sociedad. Suelen ser independientes, trágicos y… bueno, unos mamones de cuidado. A pesar de no ayudar a la ancianita típica a cruzar la calle luego pueden salvarla si el malo intenta atropellarla, de hecho, seguramente la salvarán y luego la insultarán. El Malote es un estereotipo de antihéroe en ague constante: el típico tío duro que puede con todo y que no se atiene a las normas comunes. Normalmente va en moto y viste con cuero o gabardina… dadle vueltas.
• Torturados: claro que nadie es ajeno a esta doble moral. A diferencia de El Concepto, estos tipos no están bien vistos por la sociedad, sólo un puñado de amigos o conocidos muy selectos valoran lo que hacen (normalmente estos amigos acaban siendo heridos con mayor o menor fortuna por alguna cagada del antihéroe). Esta gente no está bien, tiene problemas, normalmente se sienten frustrados, amargados y cabreados por tener que hacer algo que no les apetece hacer; por perder amigos por su culpa y otra cantidad insondable de problemas que con cierta habitualidad y falta de cortesía le caen encima. En muchos aspectos es mucho más humano que el antihéroe, teniendo en cuenta que deja que sus malos instintos afloren con cierta regularidad. Total, que son chicos y chicas torturados, démosles un poco de coba joder. Por cierto, el dibujo de Rorschach sacado de este blog.

El Ser Superior

• Típico: Lucifer (desde Milton hasta el cómic), Sandman, Swampthing, Motorista Fantasma, Dr. Manhattan, etc.
• Divinos: este antihéroe lo tiene todo ganado, al menos en un sentido… abstracto. Estos tipos no sólo tienen un papel en su ciudad, país o mundo natal sino que tienen un papel definido en el cosmos. Están tan por encima del común de los mortales que al final necesitan de alguna manera a los héroes “mundanos” para solucionar sus problemas. O quizás no los necesitan pero les gusta bajar al recreo para mezclarse con el pueblo llano, por llamarlo de alguna manera. Este tipo de antihéroe tiende a tener problemas de globalización cosmológica; que si de repente explota un mundo, que si encierran a un pilar básico de la realidad, que si ahora me voy del infierno porque me aburro, etc. etc. Sus problemas y sus actitudes están basadas en los deberes y poderes que él tiene… y además, tienen amigos que bueno… no te gustaría encontrar en un callejón oscuro.
• Sorprendibles: personalmente es un tipo de antihéroe que me gusta mucho, tienden a ser fáciles de sorprender por la humanidad; tanto en las cosas buenas como en las malas. A pesar de luchar por cosas de índole cósmica, tienden a ser humillados fácilmente por villanos venidos a más o por villanos de su mismo nivel de poder… que es mucho poder. Son personajes que pretenden normalizar conceptos muy elevados y que se consideran abstractos, con lo cual no son seres planos. Tienen más ambigüedades que el programa electoral del PP aunque siempre los acaba normalizando el hecho de que intente cumplir su papel en la realidad.

Se decía que, como una gran cantidad de magia puede distorsionar seriamete el mundo cotidiano, la biblioteca no obedecía las normas habituales de espacio y tiempo. Se decía que era infinita. Se decía que uno podía vagar días y días entre las estanterías más lejanas, que había tribus de estudaintes e investigadores perdidos, que en algunas zonas habitaban cosas extrañas, perseguidas por otras cosas aún más extrañas.*

Volvemos con otro título del señor Pratchett, y no es otro que ¡Guardias! ¡Guardias! Una novela que siempre me habían recomendado y que me enamoró allá por el mes de septiembre, cuando me la leí rodeado de montañas. Para los que no sepan o no recuerden mis otras opiniones sobre los libros de este gran sir, pásense por aquí y échenle un vistazo a mis otras reseñas. Esta es la primera novela en la que la buena Guardia de Ankh Morpork sale a la palestra, y desde luego que no dejan indiferente a nadie.

Pero nos debemos parar a analizar un poco a los integrantes de esta fantástica y temiblemente incompetente guardia nocturna. Primero tenemos al recién llegado, al soldado Zanahoria (un tipo alto y con una fuerza descomunal que… bueno, debe ser pelirrojo). Es un pueblerino que se ha criado con los enanos, por lo tanto cuando llega a la gran ciudad no entiende nada y se mete en todos los follones habidos y por haber; tiene una tendencia casi suicida a enumerar los delitos que ha cometido el personaje que tenga delante, con lo cual se granjea rápidamente un par o tres de enemigos… claro que luego solventa todo a mamporrazos. Después tenemos al Sargento Colon, un tipo gordo y casado con una mujer ligerita de cascos; vamos, un encanto. Antes del capitán tenemos a Nobbs, un tipo un poco cleptómano que huele horrible y que tiene un cenicero detrás de su oreja… otro encanto, vamos.

Tras eso llega el Capitán Vimes, amo y señor de la Guardia Nocturna, un tipo cínico y con cierta tendencia al alcoholismo. Odia que su ciudad esté gobernada por los diferentes gremios de malvados y se odia a sí mismo por no hacer nada para evitarlo. Total, un montón de odio, mucho alcohol, mucho cinismo y montones de resignación. Uno de los personajes más graciosos que me he encontrado en las novelas del señor Pratchett.

Unos tipos de una “Sociedad Secreta” roban un libro para invocar dragones y comienzan a liarla parda. Eso llama la atención del señor Vimes, lo suficiente como para que salga de su pozo negro de autoaflicción, al menos durante un ratito cada día. El señor Pratchett nos vuelve a poner en la situación de siempre, con un mal pretencioso que quiere destruir el mundo (en este caso la ciudad, aunque todo se andará) y unos héroes que no sólo no quieren ser héroes sino que en realidad, preferirían hacer cualquier otra cosa antes que luchar por el bien común. 

Tengo en la reserva otro librito de los Guardias, preparado para cuando ya no pueda absorber más ensayos. De momento sólo me queda recomendarlo fervorosamente. Además, con tantas reseñas ya sobre libros de Terry Pratchett y Mundodisco, quiero explicar porqué me gusta tanto. Son libros muy fáciles de leer, rápidos y con un humor muy irónico, muy rápido, muy cínico y en ocasiones muy negro. Son buenos libros para leer cuando llevas mucho tiempo leyendo cosas pesadas o que no te apetecían leer; descontracturan, ablandan y –en el peor de los casos– te sonsacarán alguna sonrisa.

*Todo esto era falso. La verdad es que hasta las colecciones grandes de libros normales distorsionan el espacio, como se puede comprobar fácilmente entrando en cualquier librería de viejo, de esas que parecen diseñadas por M. Escher en un día malo y tienen más escaleras que estanterías, con esas hileras de baldas que conducen a puertecitas diminutas, obviamente demasiado pequeñas para que pase un ser humano. Científicamente hablando, la ecuación es la siguiente: Conocimiento = poder = energía = materia = masa; una buena librería es, en realidad, un discreto agujero negro que sabe leer.

¡Leed y sed felices!

Desde la primera línea el libro te atrapa, te subyuga a los sentidos del lobo, a esa magia primigenia, natural, esa zancada veloz y a ese hambre atenazando el estómago. No quiero entrar a debatir si se refiere al ser humano, si quizás es una fábula más abstracta que habla sobre temas más profundos o que simplemente es un cuento con moraleja (o moralejas). Es un libro que le podrías leer en la cama a tu hijo de diez años, o mejor doce, si a esa edad siguen queriendo que se les lea en la cama, whatever. No os voy a destripar el libro, ya que son 120 páginas a 7,95€ en edición de bolsillo que os va a gustar. Pero aquí os dejo mi moraleja: tú vida, tú percepción de las cosas y tú moralidad están sujetas irremediablemente a tus circunstancias y a los cambios que estas generan en tu interior y tus necesidades básicas. Toma proposición, aunque es discutible.

De entre los árboles por delante de mí me llega el ruido de pezuñas aplastando la nieve. Todo lo demás está en silencio. Me quedo de pie mientras la respiración se condensa alrededor de mi cabeza en el aire helado, escuchando sin moverme, sin ver nada salvo el suelo blanco y los troncos puntiagudos y negros de los árboles. Huelo a la bestia. Su aroma es limpio y fuerte y se destaca por encima de los olores más fríos del bosque, tentándome, atrayéndome hacia ella. 

La acción transcurre en un valle casi siempre congelado al norte de la tierra, donde sólo acaban viviendo pillos y gente ruda y fuerte. Las estepas están cubiertas por tribus de bárbaros y peligrosos yetis, pero en Diez Ciudades (una confederación de urbes) viven siempre peleando entre ellos, luchando por el marfil que hay en los grandes lagos que pueblan el territorio. Como lugar pinta bien para unas aventurillas, y es lo que te da esta serie. Ya hablé en su día del Elfo Oscuro (una trilogía bastante más válida que esta), y pienso más o menos lo mismo de esta trilogía; son novelitas sin pretensiones, escritas con el nivel mínimo de cordura para que suenen inteligibles pero si sabes a lo que vas, puede incluso engancharte.

En la primera se enfrentan contra un mago patético venido a más y su demonio/guardián/carcelero, en el segundo viajan a las minas del enano para intentar liberar la ciudad y en la tercera se recorren medio Faherûn para rescatar a un amigo. La historia es predecible pero no te sustrae demasiadas neuronas, con lo cual es una novela ideal para desperezarse. Además, tal como cuenta las cosas el señor Salvatore, te das cuenta de que el tío lo vive, le encanta eso de narrar historias, se le nota el deje del DM no jodamos. Las novelas (quizás excepto la tercera) son un Dungeon Crawling de toda la vida: descubro una dungeon, investigo dungeon, entro en dungeon, mato a todo lo que se mueva sin mi permiso, cojo tesoros, salgo del dungeon, descubro un poco más del plan del malo… descubro dungeon, investigo dungeon, etc.

El grupete de protagonistas está bien. El Drow buenazo puteado matalotodo, el bárbaro criado por los enanos con el temple del honor y la gloria, el rey enano gruñón matalotodo y la humana arquera de toda la vida. Vamos, sólo le falta un clérigo para ser un grupo dungeonero clásico clasiquete, pero, ¿para qué van a querer estos alguien que les cure si se curan a base de darles manporros a los demás? Reinos Olvidados es la típica saga que te entran ganas de leer más. Yo ya me he leído dos trilogías y no creo que sean las últimas, eso sí, tienes que tener claro qué es lo que vas a leer, que no estás delante de algo que te vaya a exprimir las neuronas o que sea especialmente brillante. Sólo vas a leer filos de cimitarras volando y martillazos aplastando cabezas.

¡Un abrazo!

¡DESCARGAR!

Puede que alguno de vosotros recuerde al señor Gustavo, le hicimos una entrevista en el Tiro al Friki #22, profesional de los efectos especiales y hombre del renacimiento en nuestra época actual, sabes que al lado de Gus siempre te van a pasar cosas interesantes. Una buena llamada recibí una llamada y comenzamos a hablar, para ver qué tal había ido todo en el tiempo que no nos habíamos visto. Creedme, cuando alguien está durante horas trabajando alrededor de ti, apretándote el brazo o la cara con gomaespuma, rociándote de cola líquida y pegándote trozos de pelo por todas partes, al final le coges cariño. En esencia me propuso un trabajo, en la realidad estuvimos divagando sobre los efectos posteriores de la cola líquida aspirada, lo cual no dice mucho de nuestro encantador sentido del humor pero sí mucho sobre nuestro carácter indomable. Que me lío, que me dijo si quería hacer un taller.

Por lo tanto le fui dando vueltas al asunto hasta que se me ocurrió un taller que yo pudiera dar con cierta solvencia. Y como el que escribe estas líneas sabe un poco de todo pero mucho de nada, decidí aplicar estas técnicas en el taller, ¡vivan las clases híbridas! En el Casal Folch i Torres de Barcelona, un centro nuevecito, han planteado muchos talleres interesantes entre los cuales se incluye el mío. Podéis pasaros por aquí para ver qué ofrecen. Hay algunos cursos muy interesantes y otros igualmente frikis, si podéis echadles un vistazo, ¡seguro que encontráis algo que os apetece hacer! ¿Pero tú qué narices vas a dar?

Estuvimos pensando en lo del nombre de mi taller, al final nos decantamos por el Literaria 2.0 a pesar de que pudiera llevar a confusión. Lo de Literária está claro, es un taller literario, pero no al uso, aquí no voy a explicaros cómo solucionar conflictos narrativos, cómo hacer una buena metáfora, o cómo construir un personaje decente, al menos no per se. Voy a hablaros de la inspiración y las diferentes formas en las que podemos crear el gérmen para una historia y la trama que siempre hemos querido contar. Para ello –y de ahí viene el 2.0– intentaré interconectar las aficiones y diversas fuentes de inspiración (Música, cine, series, cómics, literatura, rol, pintura…) que todo escritor tiene y/o necesita para crear sus propias historias. 10 clases de 2 horas cada una, los miércoles por la morning. Tenéis toda la info en la web, por si os da el puntazo de apuntaros y nos vemos ahí. Las clases empiezan en octubre, pero convendría ir apuntándose que las plazas son limitadas.

¡Nos leemos! 

La señora Margaret Ogden utilizó el pseudónimo Robin Hobb para escribir esta saga de aventuras en un mundo medieval fantástico. Las costas de los Seis Ducados están cubiertas de sangre, los corsarios de la Vela Roja no paran de saquear las aldeas y las ciudades de los alrededores. Mientras tanto en el plano político, la dinastía de los Vatídico está sufriendo graves reveses debido principalmente a conspiraciones e intentos de asesinato varios. Total, una trama que promete aventuras, conspiraciones, magia, misterios y malos malotes a los que poder odiar… de diversas formas.

En ese sentido no te trae nada revolucionario, aunque la división de las formas de magia me parece muy currada e interesante. Hay como tres grandes tipos, primero está la prohibida Maña, una especie de fusión con los animales, en plan que se le pueden dar órdenes; dicen que los usuarios de esta magia se acaban convirtiendo en uno, por lo que no está muy bien vista. Seguidamente tenemos la Habilidad, que sería una especie de telepatía y fuerza bruta mental que les permite desde dar ordenes directas a sus subordinados hasta obligar sutilmente a un asesino a que realice un acto de bondad. En el otro lado de la moneda tenemos a las magias menores, que son desde el control elemental hasta algo parecido al vudú.

Los protagonistas son cojonudos, tienen profundidad y varias metas que poco a poco intentan cumplir. Tienen progresión, encajan en la trama desde el primer momento y cuando alguno desaparece, te parece la conclusión lógica de lo que pasaría si tales eventos sucedieran realmente. La señora Ogden tiene maestría con la pluma, desde la descripción más simple del pobre Traspié Hidalgo (el prota) hasta la suntuosa transformación que ofrece el uso de la Habilidad. Consigue que te creas la historia y formes parte de ella de un modo bastante íntimo, con una narrativa imparcial, sincera y directa. Una auténtica maravilla narrada en primera persona.

Estoy deseando que La Factoría de Ideas acabe de reeditar la siguiente parte, pero oh, terror. La primera parte, a la que ellos tachan de “lectura independiente”, resulta que no acaba de ser tan de “lectura independiente” como amablemente afirman. De hecho, no lo es en absoluto. Sí amigos y amigas, aquello que hacía con el rol, aquellas jugarretas y falta de rigor, lo siguen realizando. La primera parte de esta trilogía, titulada “Aprendiz de asesino” es tan de “lectura independiente” como lo puede ser La Comunidad del Anillo para todo lo que pasa después en El Señor de los Anillos. Así que sí, me lo compré sin pensar, fiándome de lo que ponía ahí y bueno… me la han dado con queso.

Se libran porque la comparación que he hecho arriba con El Señor de los Anillos es una exageración poética y porque la novela vale mucho la pena; pero las 30 primeras páginas son la explicación/resumen de lo que ha pasado en la primera novela, así que no me jodan señores, pero dejen de timar al personal, que eso hace que todos nos preguntemos porqué seguimos comprando algunos de sus libros a pesar de profesarles tamaño desprecio. Para terminar, una cita que me gustó mucho, con una referencia inventada a este blog, os la dejo:

–Hay mil cruces de caminos –dijo en voz baja–. Algunos claros y nítidos, otros son sombras envueltas en más sombras. Algunos desembocan en certidumbres; haría falta un gran ejército o una plaga inmensa para alterar esos caminos. Otros están sumidos en la bruma y no sé qué vías salen de ellos ni dónde desembocan. Tú me nublas, bastardo. Multiplicas los futuros por mil con tu mera existencia. Catalizador. De uno de esos bancos de niebla surgen los más negros y retorcidos hilos de la perdición y de otras relucientes hebras de oro. Tus sendas conducen al abismo o a las alturas, al parecer. Anhelo una vía intermedia. Anhelo una muerte sencilla para un amo que ha sido bondadoso con su deforme y burlón criado.

cruzdecaminos: el post sigue después de este otro. Quien se de por aludido y molestado, las culpas al que firma

Jueves

Como si la mujer-reset no fuera suficiente para dar una vuelta de tuerca dantesca a esta semana, el jueves amaneció un tiempo absurdo. Sí, ese clima que corre agazapado, que espera para ver si sales con paraguas de casa para no llover, etc. Me esperaba un día relativamente tranquilo. Ahí estaba, con el uniforme impoluto y una cara de sueño importante cuando se fueron los últimos del turno de mañana. Empecé a trastear con la faena que me habían dejado, son bastante eficientes por lo que a veces tengo que rogar para que me den faena.

De repente, como surgido de las brumas de Insmmouth, se acercó con paso uniforme –ese tipo de andar que si no le miras los pies al tipo, parece que se deslice– un hombre al que algunos en la librería llaman “El-pesao-con-los-dientes-torcidos-que-pregunta-frikadas“. Quizás es un nombre demasiado largo, pero creedme que vale la pena. El tipo parece que tarda una eternidad en acercarse, yo espero, cada segundo más ansioso. Al final llega, me temo lo peor, mi jefe me ha advertido justo antes de largarse pitando, hay que tener cuidado.

– Ñregran Chou.

– ¡Salut! -digo, confundido.

– Las tres y cuarto, ¿no tienes reloj en el ordenador? –parpadea curiosamente y sonríe, o bueno, alguien en alguna realidad sonríe, sinceramente… a cualquier cosa se le puede llamar sonrisa menos a eso. – Como te decía, no sé si tenéis –hace una pausa… menos mal, yo no tengo aliento, vuelve a verbalizar esa extraña sarta de vocablos –Ñregran Chou… más conocido como el Necronomicón o Necroñascassa –perdonadme, pero os juro que no entendí qué dijo.

– Sí tenemos el Necronomicon… en edición de bolsillo.

– Ah –silencio… excesivo. Cuando pasas más de 10 segundos de silencio con una persona, respetas ese silencio, sabes que es una barrera, sabes que ha habido un silencio, no esperas que el tío actúe como si nada–. ¿Y lo tenéis en tapa dura?

– No, sólo en bolsillo.

– Vaya qué pena. ¿Tenéis La Luna de Cristal Plateada? Me dijeron que iba a salir en breve… es de la editorial Catapún.

– Pues… un segundo –tecleo el nombrecito en el programa y no me aparece nada, lo hago en el Google y bueno, probadlo. Total, que o el tío se está intentando quedar conmigo, por lo tanto es gentuza, o realmente está como una puta cabra, así que decido darle la contestación que me salvará de cualquiera de las dos opciones–. Vaya, me aparece en el programa que la editorial Catapún ha decidido no comprar los derechos, según pone aquí –hago como que leo–: el autor está muy decepcionado con la editorial española, dice que le hará un maleficio de quinto nivel –miro al tipo–. Qué cosas tienen…

– De quinto nivel eh… pobre editorial.

Lo que sea…

Viernes

Está siendo una semana dura, por lo que al final, un viernes de buen tiempo puede acabar con altas dosis de sociopatía. Mientras me debato entre el anarquismo y el suicidio preventivo –nos toca mover mesas de sitio casi sin ton ni son– empiezan a entrar muchas clientas; cuando digo clientas quiero decir mujeres en las que te fijarías con loco entusiasmo por la calle, pero por las que debes fingir un leve interés comercial cuando están en tu tienda. Su acento, cargado de sabor y frescura vespertina las ubica en el Lazio. Eso es.

Cuando entran en la librería clientas de estas características normalmente hay codazos para atenderlas, de alguna manera extraña intentando comparar tu habilidad vendiendo y recomendando libros con tu habilidad para ligar. Eso, señores libreros, es una utopía. Venden libros porque no saben ligar, no me jodan.

En todo caso, la realidad es la que es, y en esto todos caemos tarde o temprano, por suerte hay “Frenos clásicos” en esta euforia veraniega, cosas que te hacen olvidar la exagerada curvilineidad de algunas féminas; cuando todas se juntan en una misma persona… en fin,  aquí cito unas cuantas:

1. Padre barbudo, o peor, padre rasurado y tatuado.
2. Padre tatuado acompañando a madre pusilánime.
3. Padre gordo, bajito y con cara de mala ostia.
4. Ojos inyectados en sangre.
5. Ojos que no pestañean, como los de los tiburones, pero en italiano.
6. 120 Kg de masa varonil.

Ahora juguemos al juego típico aquel de cambiar las palabras ¿Vale? Es sencillo, yo pondré varias palabras a continuación, con ellas tendréis que cambiar palabras de las frases de arriba; si lo hacéis bien entenderéis la soledad y el vacío que sentí, un frío que recorre el espinazo cuando te preguntan ¿Tiene libros de cocina en italiano? Horrible…

1. “Madre”, “Barbuda”, “Madre”, “Rasurada”, “Tatuada”
2. “Madre”, “Padre”
3. “Madre”, “Bajita”, “Leche”
4. –
5. –
6. “femenina, por decir algo”.

Sábado

Para terminar la semana con buen pie, un subidón importante en el calor presagiaba un sábado alegre… lleno de jovialidad. Cuando lo único que consigues de un sábado es recordar que te han hecho mil (en realidad sólo fueron 233, ¡en una tarde!) preguntas de la dieta DuNkan… sobretodo porque la puta dieta se llama Dukan, sin la puta ENE, ¿a qué estamos jugando?

Cuando una de las personas que te preguntan “Por el dotó dunkan ese” resulta ser una gitana con dudas sobre lo que puede o no puede beber… la cosa se pone interesante. La mujer no paraba de preguntar aspectos técnicos sobre la dieta, aspectos MÉDICOS sobre la dieta, a un triste y deprimido librero. En un momento dado de la tabla de dietas pone “Bebida caliente” para desayunar. La mujer, alterada ante aquella adversidad que sólo podría superar leyendo, preguntó, obviamente.

–¿Qué quié desir bebida caliente?

– Pues bebida caliente, en el resto del libro lo explicará, supongo que té, café, leche descremada, qué sé yo… –contesté, afablemente–. En todo caso en el interior del libro está bien explicado.

– Pero por ejemplo –a ver qué coño me dice la mujer… seguía mirándome con aquellos ojos abiertos como platos, como si mis reiteradas súplicas silenciosas de que comprara el libro o no pero me dejara en paz, no hubieran ni siquiera perforado ligeramente su coraza de adamantium contra la empatía–, ¿bebida caliente puede ser cerveza caliente?

Facepalm.

cruzdecaminos: por el bien de todos, voy a partir el post en dos 

Hace más de seis meses que no pasaba por aquí. Todo tiene una explicación: el señor cruzdecaminos dejó de trabajar y a mí me daba cosilla entrar aquí a soltaros la historia tonta del día. Además, poco tiempo después mi contrato también fue amablemente rescindido y apartado del servicio momentáneamente. Ahora trabajo en un lugar más colorido, más contemporáneo, algo menos lovecraftiano y más mundano. Pero como en toda casa, siempre hay contingencias, pequeñas desavenencias que hacen florecer tu BBFH. Intentaré ir contandoos qué pasa a medida que sucede. Hoy una serie de  historias cortitas, con el permiso de los lores del blog.

Aviso a navegantes: Cualquier simple o nimio parecido con la realidad es escrupulosa, miserable y desgraciadamente cierto.

Es difícil expresar lo que puede pasar en una semana lluviosa en el interior de una librería. Si no buscas faena por ti mismo es más que posible que nadie te pregunte nada ni te hable en todo lo que dura tu turno. Las horas pasan lentamente, muy lentamente, y si lo tienes todo ordenado  y no tienes trabajo de oficina que hacer… tu mente empieza a divagar… y normalmente es en esos momentos oscuros cuando aparecen los seres del otro lado. Aquí va lo que te puede pasar en una semana cualquiera de lluvia en una librería:

Lunes

Suena Amaral por los altavoces.

Martes

Como si la tortura del lunes no fuera suficiente el martes llueve a raudales, la gente que entra por las puertas sin goznes pretende hacer ver que quiere comprar libros, pero tanto ellos como nosotros sabemos que no es verdad, que lo único que quieren es resguardarse de la lluvia arrolladora. En todo caso, la gran mayoría tienen la decencia de no preguntar nada, algunos aprovechan para soliviantar sus dudas con su librero de confianza (malditos sean). Se acerca un hombre, en mi interior se van generando los pasos a seguir para ofrecer una deslumbrante sonrisa al susodicho cliente, no sin antes levantar barreras mentales a la música que suena… ¿cómo diablos después de Still Loving You puede sonar Andy y Lucas? En fin, el tipo viste como un seminarista, debe superar por poco los cuarenta pero la vida, a todas luces, lo ha tratado con crueldad. Cubre su cabeza con un peinado indescriptible mezcla de canas, a medio peinar, grasa y mugre. Obviamente luce gafas. Esto va a ser duro. Sonrío, ya llega.

– ¿Tienes algo de Murakami en bolsillo? –joder, por un momento me había pensado que el tío era raro, ahora lo sé, pero conozco sus rarezas, ¡bien por ti!

– Ahora mismo sólo nos queda Tokio Blues y el del País de las Maravillas –primer signo de extrañeza, su cara es una máscara furibunda de frustración, incomprensión y… ¿ganas de ir al baño? joder. Cuando me doy cuenta de que no comprende lo que acabo de decirle, me veo en la obligación moral de aleccionarle sobre conocimiento del mundillo, como si fuera cualquier Admin forero azotando verbalmente a alguien que hace sus primeros pinitos con el trolleo–… es que ahora ha estado firmando aquí cerca y lo que teníamos se nos ha acabado. Los tenemos en rústica.

– Ajá… ¿y el último lo tienes en bolsillo? –WTF!!!

– Em –visto que las palabras no surten efecto, lo voy a alejar de mi lugar de trabajo y lo voy a anclar a otro sitio donde pueda entretenerse–… ¿me acompaña? –lo acerco a la estantería donde tenemos los dos libros que nos quedan de Murakami en bolsillo, le repito– Sólo nos queda Tokio Blues y el del País en las Maravillas.

El tío parece que asimila lentamente la información. Le pierdo el rastro mientras atiendo a otro de los que se refugian de la lluvia. Al cabo de diez minutos estoy reordenando una mesa que llevaba mucho tiempo de la misma manera (¿recordáis lo de buscarte tu propio trabajo cuando llueve?) y de reojo veo que aparece de nuevo el tipo este, pero con el típico movimiento de psicokiller chungo, se queda ahí quieto esperando a que me gire para darme el susto de mi vida. No le voy a conceder ese placer, sigo ordenando la mesa como si no lo viera, pasan diez largos segundos…

– Pues es una pena que no tengáis el del Pájaro que le da cuerda al mundo, es que a mí me gusta todo lo surrealista de Murakami, las que son de amor no tanto, ¿te has leído algo? –las comas son intencionales, sólo para que os deis cuenta de que el tío casi no cogía aire.

– Kafka en la Orilla –sigo ordenando, el tío quiere palique no que le venda ningún libro así que no tengo la obligación de ser cortés.

– ¿Te gustó?

– Pse… –no pienso dar alas a su discurso, pero el tío no pilla la indirecta–.

– Está muy bien ¿eh? –asiento, sigo colocando aunque hace rato ya que está todo ordenado–. Es que a mí me gusta todo lo surrealista de Murakami, las que son de amor no tanto eh, pero las otras están geniales eh –asiento, asiento–. Bueno, muy amable, ¡adiós!

Gracias señor de los cielos. Me pongo a hacer otras cosas hasta que a los cinco minutos el tipo vuelve buscando una papelera. Como todo buen estoico haría, me escondo para que no me vea, el problema es que la única papelera de la zona está en un sitio al que no quiero que ese tipo entre. Lleva un papel en la mano, cualquier cosa podría haber hecho con él. Me acerco, sonriendo, me reconoce, me dice hola como si fuésemos amigos de toda la vida que se reencuentran después de mucho tiempo. Todo es tan raro y… surrealista, pero ahí no acaba el asunto. Le abro la papelera, tira el papel y dice de corrido:

– ¡Se me ha cagado una paloma! ¿Te has leído algo de Stieg Larsson?

Para flipar señores y señoras… y sólo era martes.

Miércoles

Fue un día bastante tranquilo, todo transcurrió con normalidad. El tiempo había dado un pequeño descanso a las encharcadas calles y se produjo el tan afamado efecto caracol: la gente sale después de la lluvia. En esencia no ocurrió nada fuera de lo normal, lo más destacable fue una mujer mayor, de unos sesenta años, que no entendía lo que significa “Estoy atendiendo, un segundo”. Mientras yo hablaba con una clienta joven sobre una saga que gusta mucho por esta casa y sobre la incompetencia de los que se dedican a editarla, la mujer mayor decidió que mi conversación no merecía su tiempo.

– Disculpe, disculpe –dijo la mujer apoyada en el mostrador.

– Un segundo, que estoy atendiendo –le dije yo, tajante, me encanta poder ser algo brusco con los clientes cuando me tocan mucho las narices. La mujer se calló mientras proseguía mi parlamento con la otra clienta, pero sólo calló diez exactos segundos, maldita sea–.

– Disculpe, ¿tienen el libr…? – no le dejé acabar la frase, la miré levantando la mano y le dije.

– Ahora la atiendo – la mujer bajó la mirada, como si entendiera lo que acababa de decirle y le pareciera lo más lógico del mundo, creo recordar que incluso se disculpó. Pero diez segundos después…

– Oiga, ¿qué diferencia…? – la miré, volví a levantar la mano y ni siquiera le dije nada esta vez… total, no iba a hacerme ni puto caso. Como veréis, habían transcurrido tan solo 30 segundos desde que la mujer mayor había llegado, yo estaba informando a una clienta de un hecho editorial que conocía, total, todo iba bien. La clienta joven se fue, agradeciéndome a viva voz que le hubiese aclarado el asunto. La mujer mayor, os lo juro por lo más grande, no me dio ni el tiempo necesario para que me girara a atenderla, juraría que tenía un reset de 10 segundos en algún lugar de su mente, algo que le permitía comportarse de una forma distinta cada vez que se activaba. No me esperaba lo que me iba a preguntar– ¿Qué diferencia hay entre la Catedral del Mar en castellano y en catalán?

Bueno, fue difícil contener la risa. Es una duda que puede surgir pero el lado obvio es lo más sencillo de explotar.

…japonés se mezclan con un tipo que habla con los gatos.

A ver… era un twittulo demasiado largo y decidí partirlo en dos. En Sant Jordi comenté que me lo estaba leyendo y me estaba pareciendo sumamente interesante. Tengo la mala costumbre de leer algo pesado entre tanda y tanda de novelas, así que desde que me lo acabé ha pasado ya un mes largo, pero en fin. Lo bueno de esta obra del señor Haruki Murakami es que se te queda grabada en la retina mental con una fuerza impresionante. Sólo me he leído este libro de él, quizás si alguno de vosotros ha leído más pueda decirnos si es el mejor de su obra para comenzar. En todo caso, es un autor que no te dejará indiferente, así que sé valiente como yo y adelante.

A priori está catalogado como thriller, no sin cierta razón, para qué engañarnos, pero creo que es más por la imposibilidad de encerrarlo en un sólo género que por la necesidad de compararlo con la novela negra más conocida y generalista. Claro que al menos en Kafka en la Orilla sí que hay asesinatos, uno o dos, al final no te queda muy claro. A ver, la historia se podría resumir en el twittulo que le he puesto al post. Un adolescente, Kafka Tamura, se escapa de casa de su padre, este es un desquiciado que pretende hacerle creer a su hijo durante toda la vida que se va a cumplir una fantasiosa profecía edípica. En el otro lado de la moneda tenemos a Nakata, un viejo que cuando era pequeño (allá por la Segunda Guerra Mundial) sufrió un extraño percance y desde entonces puede hablar con los gatos y… es algo corto de entendederas.

Lo interesante de la novela no es la magistral pluma del autor o que sus historias confluyan de una forma lenta pero ordenada en un final totalmente imprevisible. Lo que más me ha llamado la atención ha sido el poder percibir esa fusión de estilos, tanto en la trama como en la forma de la novela. El ambiente absolutamente personal e íntimo que te produce la parte de Kafka sobresalta al principio, para anhelarlo después; en contraposición el alieno y extraño mundo de Nakata se te antoja separado de ti por kilómetros, más perturbador y agorero que el paradójico mundo de Kafka. Eso lo consigue con la forma de narrar, la trama no hace más que respaldar las insinuaciones de la pluma.

Me gusta la forma que tiene el autor de mezclar conceptos, mitos y filosofías de oriente y de occidente. Toda la novela está teñida con la inevitabilidad y los monstruos del lejano oriente… muchos seguramente ni siquiera los he podido observar, de tan bien ocultos que los deja el maldito Murakami. Sin embargo en el esqueleto central de toda esta amalgama indecorosa de ritos, monstruos y mitos, tenemos a algo tan viejo y añorado en Europa como el teatro clásico griego… la tragedia edípica ve su renacimiento en esta obra de Murakami como algo más cercano, más inevitable aún que el viejo drama cadmeo. Si bien la sombra que persigue constantemente a Nakata es la del mito japonés, con todas sus puertas de entrada, su capacidad para hablar con los gatos y todas esas cosas que nos descolocan, Kafka se debe enfrentar a la inevitabilidad del héroe trágico, a la sulfurante podredumbre del hybris y la verdad que se esconde tras todos nuestros actos.

Es una novela plagada de personajes entrañables, de momentos muy intensos y de otros muy idos de la olla. Según parece es la gracia de Murakami, con una mano te da de comer racionalidad mientras con la otra te da una colleja con su sable láser. Sí, ha quedado un poco porno pero eso no le quita veracidad y complejidad a la comparación. Leedlo, como dije en el post de Sant Jordi arriba linkado, si queréis saliros del espectro europeizante, del cánon occidental de novela convencional. Si os apetece asomaros a través del bueno de Murakami al Japón más realista y a los mitos menos conocidos de aquellas lágrimas en el mar.

Os dejo con una cita de la novela, no la dice uno de los protagonistas, pero nos vale. ¡Un abrazo!

¿Sabes, Hoshino? Dios sólo existe en la mente de los hombres. Y especialmente en Japón, para bien o para mal, en lo que respecta a Dios somos muy flexibles. Una prueba de ello es que el emperador, que era Dios antes de la guerra, al recibir del comandante del ejército de ocupación, el general Mac Arthur, la orden: <<¡Deja ya de ser Dios!>>, le contestó: <<’Vale! Ya sólo soy una persona normal>>, y, desde 1946, dejó de ser Dios. El Dios de Japón era así de fácil de ajustar. Viene un militar norteamericano con gafas de sl y una pipa barata entre los dientes, le da una simple orden y Él cambia de naturaleza. Eso es el no va más de la posmodernidad. Si crees que existe, existe. Si crees que no existe, no existe. Yo jamás me he preocupado por esos detalles.

Pero comencemos por el principio. David Gurney es un detective de homicidios retirado, famoso en el estado de Nueva York por haber dirigido con éxito en el pasado diversas persecuciones y capturas de asesinos en serie; ese tipo de ser cabrón que se dedica a planificar y estructurar su vida basándose en las muertes o hazañas que comete. Claro está que el bueno de Dave se ve metido en una serie de problemas cuando un antiguo colega de la universidad le contacta; está recibiendo una serie de cartas amenazadoras cuyo remitente parece tener la capacidad de leer sus pensamientos.

Esta es la piedra de toque de toda la novela y quizás es lo que me ha parecido más flojo. Cuando el amenazado abre la carta hay un poema, al final del poema le dice: “Piensa un número y luego abre el sobre”, cuando abre el sobre descubre que es el número que había pensado. Nada más aparecer este primer enigma en la novela me dio la sensación de que era un artificio preparado para el lector, es un cazador de gente adicta a los spoilers, gente que sigue leyendo porque le apetece descubrir si su teoría es cierta o no, no para gente que disfruta con la lectura y la resolución de los casos. Ojo, yo como el que más aventuro cosas que me apetece saber si son así o no, pero no estructuro mis necesidades alrededor de este hecho. Está claro que el truco del numerito es un truco –valga la redundancia– así que sigamos hacia adelante y veamos qué más nos ha preparado el asesino. Que la resolución del truco sea ingeniosa no le resta veracidad al hecho de que es un truco y que tooooodos lo sabíamos desde el principio. Una cosa que también se puede resaltar es el impacto visual de toda la novela; todo ese paraje rodeado de nieve, en plan la zona rural del estado de Nueva York, le dan a todo un aire más siniestro si cabe.

¿Y cómo coño está teniendo tanto éxito, tanto que han firmado con el autor un contrato para escribir dos novelas más con el mismo protagonista? Pues como hablé un día con mi chica y ella tuvo bien a desvelarme: es una novela escrita para que hasta el más tonto la entienda. Vamos, es un blockbuster, un BigMac en formato libro, una historia que se vende como algo muy enrevesado, girado y complejo y luego acaba siendo simplemente un trozo de carne descongelada entre dos trozos de pan descongelado y cubierto de una salsa de dudosa procedencia. Toma comparación.

Por otro lado también hay que ser coherente; no es una novela que aburra en demasía, al menos a partir de la página 100 o así… claro que si contamos que se vende como un thriller super impactante, yo creo que debería enganchar desde la página 10 como mucho pero eh, eso ya es otro asunto. El protagonista es interesante, quizás desaprovechado, pero interesante, aunque queda claro que el autor no puede explicar concienzudamente cómo narices funcionaría una mente como la del detective Dave Gurney, por mucho que le guste la idea de que se parecen; no señores, un pavo con esa mentalidad probablemente resolvería los casos de esta novela con más facilidad, más rapidez y menos épica. Pero en fin, no me enrollo más, echadle un ojo si queréis pasar un rato entretenido y poco más, en ese sentido no os defraudará en absoluto.

¡Que los caminos os vuelvan a traer por aquí!

Recordad niños, los libreros no han tenido porqué leer tooooooodos los libros de su librería, ni saberse tooooooooodos los argumentos y conocer tooooooooodas las portadas… y ni mucho menos acordarnos de un libro cuya referencia sesgada vosotros proporcionáis con alegría, omitiendo cualquier información útil (véase título, autor o editorial, a saber) y por lo tanto imposibilitando con una seriedad casi cómica el hecho de que sepamos qué puto libro queréis. No somos adivinos, no lo somos. En fin… allá voy con mis recomendaciones para Sant Jordi o para cualquier momento del año.

Juego de Tronos

¿Qué voy a decir que no se haya dicho ya sobre este libro? Lo considero una apuesta segura incluso para aquellos que no se hayan introducido demasiado en la literatura fantástica. Es la puerta que se abre hacia una saga inconmensurable que sentará un antes y un después en la literatura de este género; suficientemente buena como para dejar clavado hasta al/la gafapasta más pagado/a de sí mismo/a, aunque eso él/ella jamás lo confirmaría. Aquí tenéis la reseña que hice en su día, pero no hace falta que la leáis, simplemente regaladlo y abridle los ojos a gente que no ha pasado por la fantasía antes.

Lágrimas en la Lluvia

Una apuesta muy interesante para este Sant Jordi o cualquier otro momento. A falta de leerlo ya hay tres o cuatro factores que me llaman poderosamente la atención. Hablamos de una autora española –Rosa Montero– que homenajea una de las películas de ciencia ficción más míticas de todos los tiempos: Blade Runner. Pero si el homenaje sólo se quedara en el título, la cuestión podría parecer banal; no contenta con eso, la autora nos lleva a un Madrid de dentro de cien años en el que una detective algo díscola y camorrista tiene que investigar una serie de asesinatos de replicantes. Puede ser un truño, ¿Pero cuántos libros de este calibre vas a encontrar en el prime time de una librería? Pocos señores, pocos, démosle un poco de aliento y veamos dónde nos lleva esta sinergia, saquemos la ciencia ficción de los apartados rincones a los que los libreros la exiliamos.

Kafka en la Orilla

Es una recomendación para aquellos a los que la literatura europea o americana ya les pasa factura. Este libro o cualquier otro de Haruki Murakami (dicen que el último no es de los mejores que ha sacado pero bueno… 1Q84 se llama) nos transporta a una serie de historias extrañas ambientadas en Japón. Pero no sólo las historias son extrañas, la forma de narrar y de escribir te hace sentir todo el rato enganchado a una trama que en un principio no acabas de verle futuro. ¿Un tío que habla con gatos y un adolescente que se ha escapado de casa? ¿Un músico en el Tokio más perdido en los años 80? Todo parecen historias sin ton ni son, pero el bueno de Murakami consigue hacer que luego tengan algo de sentido. En fin, una buena salida de lo convencional sin salirte de o mainstream. Pronto os pondré la reseña.

The Sandman

No todo iban a ser novelas señores y señoras, y es que regalar un cómic el día de Sant Jordi me parece una iniciativa fantástica. Veamos, estamos hablando del día del libro ¿no? Pues ya está todo dicho. Y como el ser humano es así de guay y dejamos para ocasiones especiales el regalarnos cosas “caras”, recomiendo fervorosamente regalar el primer tomo de la reedición de The Sandman. Un consejo a tener en cuenta: The Sandman es un cómic bastante adulto y algo girado que no necesariamente gustará a todo el mundo, tenedlo en cuenta a la hora de regalárselo a alguien o autoregalaroslo, son historias de sentimientos cósmicos personificados… Neil Gaiman tiene esas cosillas.

La Leyenda de los Cinco Anillos

Y cómo no, llegamos al rol. El otro día al pasarme por mi tienda habitual me dejé llevar por un impulso totalmente autodestructivo y ojeé amablemente este ejemplar de un juego que siempre he querido probar. Me quedé boquiabierto, algo se removió en mi interior (y encima el Aquelarre estaba al lado… ¡vaya día!) y supe que más temprano que tarde este libro será mío. Una edición bastante coherente, me dio la impresión que en la línea de Canción de Hielo y Fuego, y un juego con un trasfondo impactante y super amplio hacen que sea el valor seguro de este Sant Jordi.

¡Gañanes! y Dogfight

Los chicos de Ludotecnia merecen que nos gastemos unos leuros en sus juegos, tan solo por no escuchar lo pesados que… uis, qué digo. Un regalo tan bueno como el que más de esta lista, me atrevería a nombrarlos como la revelación de la temporada primaveral. Muchos no daban un duro al principio por Cliffhanger (supongo que muchos otros no lo darán aún) pero a nadie ha dejado indiferente y lo cierto es que con una calidad muy superior al precio que pagarás por ellos, estas dos joyitas merecen colarse en mi lista de recomendados con todos los honores.

Y nada señoras y señores, espero que hayan disfrutado o esten disfrutando de un bonito día de Sant Jordi y… bueno, que no agobien demasiado a sus libreros de confianza, por favor, que ya tenemos una edad.

¡Un abrazo!

Sí –dijo Gandalf– porque es mejor que sean tres los que regresen, y no uno solo. Bien, aquí, queridos amigos, a la orilla del Mar, termina por fin nuestra comunidad en la Tierra Media. ¡Id en paz! No os diré: no lloréis; porque no todas las lágrimas son malas.

Una página después la aventura se ha acabado y te das cuenta que leyendo el apéndice del mismo libro –que cuenta la historia de Arwen y Aragorn–, o cualquier otro apéndice que puedas encontrar, no va a pasar nada más relacionado con Sauron, la guerra del anillo y la cantidad de personajes entrañables que te vas dejando por el camino.

Y comprenderéis que esta reseña no sea de las más largas que he escrito, puede, de hecho seguramente así es, sea la más corta, pero todo tiene una explicación. Considero esta novela como el punto culminante de la mayor historia de fantasía jamás contada, el clímax al que todos los escritores les gustaría llevar a sus lectores, el punto y aparte de un universo absolutamente coherente que pretende engancharte y trasladarte por una serie de imagenes, una serie de aventuras que ya quisieran para sí muchos autores.

¿Cómo recomendar un libro así? No se puede, un libro así se recomienda por sí solo. Además que no creo que ninguno de vosotros necesite que yo diga esto para saber de qué estoy hablando. Desde las fanfarrias con el retorno de Aragorn a Minas Tirith tras la batalla en el Morannon, hasta la pelea de Eowyn y Merry contra el Rey Brujo, pasando por la agónica travesía final de Frodo y Sam por Gorgoroth hasta el Monte del Destino. Todo huele a épica, huele a misiones imposibles llevadas a buen término con los medios más pobres.

Tendrá sus cosas malas oigan, tendrá sus puntos claroscuros y sus fallos de rácord; pero permítanme no señalarlos, permítanme disfrutar de la única novela que relectura tras relectura consigue atraer mi atención hasta la última coma y que un escalofrío perenne cabalgue mi sistema nervioso hasta el terrible punto y final.

Sí –dijo Frodo–. Pero ¿recuerdas las palabras de Gandalf? Hasta Gollum puede tener aún algo que hacer. Si no hubiera sido por él, Sam, yo no habría podido destruir el anillo. Y el amargo viaje habría sido en vano, justo al fin. ¡Entonces, perdonémoslo! Pues la Misión ha sido cumplida, y todo ha terminado. Me hace feliz que estés aquí conmigo. Aquí al final de todas las cosas, Sam.

Durante la lectura de aquella primera vez y esta relectura que acabo de darle, solo le he encontrado una pega: la partición del libro en las dos partes de la aventura. En la primera parte del libro tenemos a unos conmocionados Gimli, Aragorn y Legolas que contemplan la caída de Boromir y la perdición de los Hobbits. Se acaban encontrando con un montón de enigmas pero deciden salir detrás de los Uruk Hai a intentar salvar a sus compañeros de armas, desentendiéndose directamente del camino de Frodo y Sam, que estarán prácticamente solos de aquí en adelante. Esta parte, con la inclusión en la ecuación de unos cuantos personajes y localizaciones nuevas (Rohan con Théoden, Éomer, Grima y Éowyn; Fangorn con Ramaviva y Bárbol; el nuevo Gandalf…) le dan otra vida al libro, otro tono. El hecho de que haya una batalla y la vuelta de mi personaje favorito me hicieron no poder despegar la vista de las páginas.

<<Éomer y Aragorn se apoyaban extenuados en las espadas. A lo lejos, a la izquierda, el fragor y el clamor de la batalla volvían a elevarse en el Peñón. Pero Cuernavilla se mantenía aún intacta, como una isla en el mar. Las puertas estaban en ruinas, aunque ningún enemigo había traspuesto todavía la barricada de vigas y piedras>>

Después de la regañina y el azote que le da Gandalf a Saruman en una Isengard anegada, y la partida rauda del Caballero Blanco con Pippin hacia Minas Tirith, nos encontramos ante una situación muy tensa, donde todo ya depende del tiempo y la resolución que le quede a los hombres. En esta situación el libro te cambia a Frodo y Sam; hace ya medio libro que no sabes nada de ellos y tu ansiedad ha crecido también, pero no tanto como para que en el momento culminante de la otra trama te salten a esta. De todas formas sigues leyendo, joder, es el Portador del Anillo, cosas graves le pasarán… y no te equivocas. Aunque el escenario aquí es menos épico y más dantesco, más turbador… los personajes nuevos (principalmente Gollum y más adelante Faramir) son rémoras de un tiempo pasado intentando sobrevivir como mejor pueden. Aún así toda la parte de Ithilien me pareció excepcional en su día y ahora…

<<Sam se deslizó fuera del helechal, pero nadie le prestó atención, y se instaló en el extremo de las hileras de hombres, desde donde podía ver y oír todo cuanto ocurría. Observaba y escuchaba con atención, pronto a correr en auxilio de su amo en caso necesario. Veía el rostro de Faramir, ahora desenmascarado: era severo e imperioso; y detrás de aquella mirada escrutadora brillaba una viva inteligencia. Había duda en los ojos grises, clavados en Frodo>>

Si bien esta interrupción en la narración se hace algo tediosa al principio, pronto los acontecimientos te elevan y te dejas llevar. Para mi gusto es una forma de narrar que decepciona más que gusta al lector, así que creo que el señor Tolkien se equivocó un poquito a la hora de plantear el libro así. ¿Cómo podría haberlo hecho mejor? Pues sinceramente, si lo supiera quizás tendría muchas más visitas en este blog y mucho más dinero –corrijo– algo de dinero en mi cuenta corriente. En todo caso, siempre recomendaré este libro, pase lo que pase y pese a quien le pese.

¡Un abrazo!

En la anterior novela entendías las motivaciones de los personajes con una intensidad sobrecogedora, en esta novela por fin contemplas hacia dónde dirigen sus pasos, hacia dónde se mueve su línea temporal y sus destinos. Me dio un poco de dolor de cabeza tanto trajín por las Tumbas del Tiempo, no sé, el señor Simmons lo tenía todo tan calculado que debía saber dónde estaba quién en todo momento… pero que levante la mano a quien no le hayan parecido demasiados devaneos por las arenas, demasiadas luchas y demasiados Alcaudones.

Hacia la mitad de la novela, por suerte, la cosa se estabiliza y a pesar de seguir habiendo follón alrededor de las Tumbas, cada uno tiene su lugar y su acción. Me pareció sublime la parte del segundo cíbrido de Keats, sobretodo cuando llegan a Vieja Tierra, quizás porque ahí ya empiezan a desvelarse algunos elementos de la trama cuya comprensión había escapado a mi endeble mente hasta entonces. La paja mental del señor Simmons es de las mejores cosas de la novela, joder, convierte a un clon raro de su poeta favorito en una especie de divinidad que se auto gestiona a base de amor y empatía, que se alimenta en la conciencia de los hombres. Me han gustado muchas cosas, pero el tema religioso y oracular que las mismas IA intentaban realizar me ha parecido peligrosamente atractivo. Esa super IA hablando en koans, o esas facciones lanzando desde el futuro (hacia el pasado) a su IA Máxima… me gustaría saber cuántos escritores de Scifi han bebido directa e irrefutablemente de esta novela.

Conclusión

Como reza el título del post –no creeríais que me había olvidado–, considero que La Caída de Hyperion es una obra-conclusión. Tiene puntos que quizás el mismo autor retocó para que por sí sola fuera una novela interesante, pero a nadie le sorprenderá darse cuenta de que sus 700 páginas (en edición de bolsillo) son la conclusión de una obra mayor. Cada libro tiene su esencia, su principio y su final; Hyperion y La Caída de Hyperion son dos actos del mismo libro, aunque físicamente esten separados. Además tiene la ventaja de que por separado pueden funcionar perfectamente, es decir, puedes disfrutar tanto de uno como de otro –aunque del que estoy comentando ahora ligeramente menos– por sí mismos, y quizás esto es lo que hace más interesante e instructiva a toda esta saga. Para terminar retomo una costumbre que no sé porqué dejé de lado, la de insertar para despedir la reseña una nota transcrita del libro en cuestión. Esta vez es de los primeros compases de la novela, una descripción que me pareció apabullante del Alcaudon.

Primero ve la sombra: diez metros de ángulos aguzados, espinas, cuchillas, piernas como barras de acero con un cinturón de cimitarras en rodillas y talones. Luego, a través de la pulsación de luz caliente y sombra negra, Hoyt distingue los ojos. Mil facetas rojas y relucientes, un láser atravesando rubíes gemelos, encima del cuello de espinas de acero y el pecho de mercurio donde se reflejan llamas y sombras.

¡Un abrazo!

El Puente de Khazad-dûm

¿Y quién no habrá soñado con esta escena una y otra vez? Gandalf delante del Balrog, ese gigantesca amalgama de sombra, fuego y muerte, en un puente delgado por el que solo pasan las personas de una en una… Creo que la primera vez que te lees las novelas intuyes que a partir de este momento las cosas van a cambiar, todo puede pasar y los peligros y las latitudes a las que pueden llegar los personajes solo han comenzado medio a vislumbrarse. Además para los que, como yo, creyeran que Gandalf era el personaje más interesante de toda la novela, debieron sentirse algo decepcionados al ver que un demonio se lo cargaba. Luego con el tiempo descubres que Gandalf, de alguna manera, quería comprobar y acabar con el Balrog que intuía que existía en Moria, de ahí la reticencia a subir por Caradhras (en la peli es al revés) y el ánimo que daba a todos para ir por las oscuridades de Moria. En definitiva, una escena para recordar, para mí, una de las dos o tres más épicas de la saga.

La Disolución de la Comunidad

En esta parte vas entendiendo cosas, vas viendo cómo Boromir no está del todo bien, algo le reconcome y le impide actuar con normalidad. Además, Frodo está taciturno y no parece muy convencido de nada desde la partida al abismo de Gandalf. En este último capítulo de la novela te marcan el ritmo que seguirá el resto de la saga, cada uno por su lado e intentando acarrear sus propias cargas: unos la protección de los reinos de los hombres, otros la verdadera misión. Es una piedra de toque genial.

Los personajes

Un breve repaso final a los personajes y el papel que empiezan a desempeñar en este primer volúmen. Siempre me ha gustado pensar en este grupo aventurero; la Comunidad, nueve compañeros para enfrentarse solos a la intemperie y mil y un peligros que acechan en las sombras de un mundo que ha llegado a su Crepúsculo hace algún tiempo, dirigiéndose premonitoriamente hacia la noche. En definitiva, tenemos a dos hombres, uno heredero de reyes y el otro heredero de los senescales de aquellos reyes, como diríamos, gente con nivel. Luego a Gimli y a Legolas, sendos baluartes de su especie, también hijos de la nobleza; Gandalf, técnicamente un dios de la misma “raza” que Sauron y cuatro Hobbits, dos de ellos de las dos familias más insignes de toda la Comarca. Nueve tipos al lado de los cuales querrías estar en una pelea de taberna, o en su defecto, en unas minas infestadas de orcos.

Conclusión

Vivimos una época literaria de fast food, no solo en la literatura mainstream, sino también en la fantástica. No todo lo que se hace lo empaqueto y etiqueto en el lugar de la literatura facilona, no soy tan demagogo, pero entendedme. El Señor de los Anillos no es una literatura facilona, no es algo que puedas leerte en una tarde (por mucho que muchos hayamos hecho la locura de leer sin parar hasta terminarlo, cosas de la juventud) y acabar de asimilarlo en toda su complejidad. Ya no solo por la fantástica pluma del señor Tolkien –que en paz descanse–, una pluma que no a todos gusta debido a su descripción pormenorizada de cada filamento de la imagen, sino por la profundidad intrínseca de una historia que se encasilla en tres libros pero que sale de ellos en infinidad de puntos.

La Comunidad del Anillo es un buen libro, una obra con solera y dignidad que se alza imperturbable a lo largo del tiempo, la obra con la que nefastamente son comparados todos los nuevos valores de la literatura fantástica. El otro día una amiga que hacía tiempo que no veía al yo decirle que me estaba volviendo a leer el libro me preguntó: ¿Otra vez? En aquel momento solo me encogí de hombros como respuesta, pero ahora podría dar una más elaborada: releo el Señor de los Anillos y lo seguiré haciendo durante mi vida siempre y cuando me siga provocando esas sensaciones. No sé cuántas veces llevaré ya, pero desde luego ninguno de los libros que me he releído en mi vida (tampoco son muchos, para qué engañaros) me ha provocado el mismo estremecimiento y el efecto “vello de punta” que me genera estas novelas.

Así que adelante. Leed Tolkien niños y dejaos de tantos bidones de gasolina, símbolos secretos y vargasllosas cualquiera.

¡Un abrazo!

El Prisionero de Azkabán

Tras la soporífera primera parte, parece que intrínseca de todos los libros, en la que a Harry le sucede X cosa mientras está en casa de sus tíos y en la que se empieza a intuír un cambio de actitud con los Dursley, la vuelta a Hogwarts no trae nada más que la aparición de unos bichejos que me sorprendieron gratamente. Los dementores aparecen en el universo Rowling no pegando demasiado con todo lo demás pero haciéndose un hueco rápidamente a base de mala hostia. Unos bichejos interesantes estos dementores, se alimentan de las emociones positivas de los demás; si bien no es innovador, sí que lo es introducirlos en una ambientación tan melosa y deprimentemente predecible.

A parte de los dementores aparecen en este libro un par de personajes más que quizás es lo que hace que sea el libro más aclamado por los fans (si no me equivoco mucho). El profesor Lupin se anticipa desde el primer momento como un profesor de Defensa Contra las Artes Oscuras mucho más interesante que el anterior Lockhart y menos malvado que el primero. La continua sombra del ataque de Sirius Black, escapado de Azkabán, no oculta el hecho de que, al final, este mamoncete no sea malo. Si lo hubiera leído de pequeño alomejor no me habría dado cuenta, pero me pareció muy obvio que no iba a ser malo, aunque no sabía el porqué y todo eso. Un libro que avanza algo más la trama general y centrífuga de la lucha contra Voldemort y cuyos nuevos personajes daban algo de vidilla a todo el mundo este de Hogwarts, Hogsmeade y tal. El hecho de que no sea muy largo también ayuda.

El Cáliz de Fuego

Coñazo de libro. A mi no me echan para atrás los libros largos, pero la forma de empezar de este ya me mató. El primer capítulo augura que el buen golpe de timón del anterior libro seguirá en este, un capítulo donde aparece –más o menos– físicamente el señor Voldemort por primera vez, pero a partir del segundo ves el ritmo de tortuga que coge y la desgana con la que se desarrollan los acontecimientos. Que me haya gustado más o menos no quita que si lo miro objetivamente, me da la impresión de no ser un buen libro, de ser una extensión bastante artificial de la historia; donde aparecen por primera vez unas cuantas cosas que se le debieron ocurrir a la señora Rowling entre libro y libro.

Me dio la impresión de que la historia solo avanzaba algo cuando Harry hablaba por carta con Sirius o con Dumbledore; al final deseas con ansia esos acontecimientos para que el rollazo de Harry contándole todo a Hermione y Ron pase rápido y pueda intentar solucionar el enigma de turno. Además, los momentos antes de llegar a Hogwarts se me hicieron eternos –también son más páginas– y ni siquiera el acontecimieinto con los mortífagos anima la cosa lo suficiente como para prestar atención. El torneo de los tres magos y la interacción con las otras dos escuelas son lo rescatable de esta novela, y me siguen pareciendo cosas que la señora Rowling se sacó de la chistera aquel verano mientras escribía esta cuarta entrega. Si es así hay que reconocerle cierto mérito porque todo encaja más o menos bien, pero sigue mostrando que el espíritu final de esta obra en conjunto es algo precipitado y extrañamente aleatorio en casi todo menos en el futuro predecible de Harry y Voldemort.

Pues nada, ahora me frenaré un tiempecete en la lectura de Harry Potter ya que tengo cosas más interesantes que leer como la Caída de Hyperion o mi relectura de El Señor de los Anillos. Además, no me apetece lo más mínimo ponerme ahora con el quinto libro, 800 páginas de martirio que, dicho por varios fans acérrimos del niño con gafas, es el peor libro de todos. Alguien le debería haber dicho a la señora Rowling que cantidad no es calidad, porque parece que entre películas, merchandising y dinero a raudales, creía que si ponía más páginas todo podía ser más guay, y no va así el cuento… lo demuestra el paso entre el tercero y el cuarto.

¡Un abrazo!

PS: leed, porque no hay insultos contra Harry, así que no me digáis tonterías en los comentarios que podría haber sido terriblemente más duro y sin embargo he sido calmadamente transigente con muchas cosas.

La estructura de la novela es curiosa y puede llevar a engaño a la gente que lo lea si no sabe cómo funciona; pero antes un poco de trama. Hyperion es un mundo alejado de la Hegemonía –un conglomerado de mundos que la humanidad colonizó y agrupó en un mismo “imperio”– donde hay varias leyendas y diversas rarezas singulares; las más importantes son las Tumbas de Tiempo y el Alcaudón. Las Tumbas de Tiempo son una especie de complejo funerario protegido por un campo antientrópico que, teóricamente, hace que el tiempo retroceda en el interior de dichas Tumbas. El Alcaudón genera un culto a su alrededor que lo venera como el Señor del Dolor; esta especie de divinidad solo se comunica con los hombres a base de asesinatos e indescriptibles muertes.

El Culto del Alcaudón y los gobernantes de la Hegemonía han escogido a siete peregrinos para que realicen la ritual peregrinación hacia las Tumbas de Tiempo, pero cada uno de los siete está un poco… puteado por sus historias pasadas. La gracia de la novela son los relatos de estos peregrinos, que cuentan su historia y su vida, o al menos los momentos que les han llevado a ser elegidos por la iglesia del Alcaudón. Tenemos al cura católico Lenar Hoyt, al coronel Fedmahn Kassad, el poeta Martin Silenus, el profesor de historia Sol Weintraub, el templario Het Masteen, la detective privada Brawne Lamia y el cónsul, que no tiene nombre propio en toda la novela. Personajes ricos y variados con un trasfondo y una historia pasada bastante turbulenta que al final los impulsa a ir en busca del señor del Dolor.

Nos encontramos ante una obra profunda, que mezcla magistralmente temas típicos de la ciencia ficción con otros que quizás no lo sean tanto. El sentimiento religioso que envuelve toda la obra no queda empañado por las constantes alegorías tecnológicas tanto de las Inteligencias Artificales y el tema del TecnoNúcleo (una de las cosas que más me emocionaron) como de las peculiaridades militares de Kassad o la infinidad de términos para describir los teleyectores y las deudas de tiempo. En el universo de Hyperion –y juraría que en teoría en la realidad sería así también– si una nave sale del punto A hacia el punto B a velocidad luz, su tiempo, el tiempo que los de la nave viven en un estado de semiconsciencia será X, pero para el resto del universo esa nave tarda X+Y tiempo en llegar, con lo que los tripulantes de la nave acumulan Y tiempo de “deuda temporal”.

Sales de la Tierra hacia la Galaxia de Andrómeda en la nave Galactica a velocidad luz, para tu organismo tan solo pasan cuatro meses, pero cuando llegas a la Galaxia Andrómeda llegas cuatro años después de haber salido.

Para evitar spoilers no voy a comentar lo que me parecen las historias de los protagonistas, aunque la primera fue la que más me impactó; no sé si por ser la novedad o porque realmente es impactante a más no poder. El mecanismo narrativo de que sean los propios protagonistas los que cuentan su historia y no un hipotético narrador omnipresente me parece perfecto, además se nota las diferencias de personajes de historia a historia. Cuando el poeta Martin Silenus cuenta su historia, a parte de por la trama en sí, cada segundo te das cuenta que es otra voz la que habla, una voz bien estructurada y con todas sus partes. En muchas ocasiones los escritores que utilizan estos mecanismos acaban haciendo hablar a todos los personajes más o menos igual, sin darles la personalidad que merecen o que pretendían en un principio, esto no le ocurre a Simmons.

Dan Simmons se convierte en uno de mis autores favoritos, a falta de leer algo más de él. Se lee francamente rápido –tiene sus buenas 500-600 páginas, supongo que depende de la edición– y se le advierte un mimo y un cariño a cada parte de la novela que desgraciadamente no abundan hoy por hoy. Pero ¿qué os voy a contar de Hyperion si la mitad de los que pasáis por aquí ya lo habéis leído? A la otra mitad, sin lugar a dudas esta es una novela atemporal, perfecta para ser leída por cualquier persona, no solo los fans de la ciencia ficción o la fantasía; una obra que os llegará y puede que incluso despierte vuestra curiosidad por autores que puede que no conozcáis.

¡Un abrazo a todos y felices vacaciones!

Con el objetivo de hallar las cuatro mejores reseñas literarias de la blogosfera y premiar a sus escritores con el Marcapáginas de Plata y sendos lotes de libros valorados en total en más de 3.000 €, el Equipo de Libros y Literatura organiza los “Premios Libros y Literatura 2010”.

Para participar en él, todas las personas físicas poseedores de un blog y/o escritores habituales de él deberán inscribirse, antes del sábado 25 de diciembre de 2010, siguiendo los pasos indicados en las bases completas del concurso.

La elección de los ganadores se llevará a cabo mediante dos jurados. Dos de los premiados serán elegidos por un jurado cerrado compuesto por los miembros del equipo de Librosyliteratura.es, escritores, editores y creadores de blogs literarios. Los otros dos ganadores serán escogidos por el público en general, entre los que se sortearán tres lotes de 20 libros cada uno. El período de votación será del lunes 27 de diciembre de 2010 al miércoles 5 de enero de 2011.

También, el blog que haga difusión y consiga más clics en el banner oficial del concurso colocado en su página, será ganador de otro lote de libros. Entre los blogs difusores que no ganen, se sorteará otro lote. La resolución de los premios se hará pública el viernes 7 de enero de 2011, así como los nombres de los ganadores de los sorteos. Para más información sobre el concurso y sus premios, lee las bases completas aquí.

La Piedra Filosfal

Un título meramente anecdótico hasta que llegas a la página 25o de 300, no sé, imaginaos que en “El Señor de los Anillos: La Comunidad del Anillo” la Comunidad solo fuera realmente relevante a 50-100 páginas del final; solo es sacarle la puntilla un poco al tema, pero bueno, cuando apareció la piedra filosofal me quedé “WTF! Si se titulaba así!“.  Durante todo el libro me dio la impresión de estar leyendo algo que no era para adolescentes pero tampoco para niños, una especie de híbrido que, maldita mi suerte, ha conseguido enganchar a millones de lectores alrededor del mundo. Puedo ver las cosas que enganchan, a pesar de que a mí ni fu ni fa: la idea de una escuela de magos donde todo está estructurado según una jerarquía mágico-familiar, las aventuras que pasan constantemente alrededor de los protagonistas, los miedos infantiles y los personajes paterno-maternales que siempre los protegen, etc., etc., etc. Muy separado de otros conceptos de magia, quizás más simpática o mental que no el simple hecho de “nacer como mago” o como “muggle”, lo cual ahorra páginas y resta trasfondo, no es innovador ni siquiera interesante de tan trillado que está.

Los personajes se catalogan en tres sectores muy diferenciados y planos: buenos, malos y “cabrones-que-parecen-malos-pero-no-lo-son-del-todo”. Los únicos que no me caen como una patada en el culo de los buenos son Hagrid y Dumbledore, pero porque podrían cargarse a Harry en cualquier momento, cosa que anhelo con fuerza. Harry Potter es un personaje que refleja claramente, como en casi todas las novelas, lo que su autora ve de ella misma; normalmente no me parece mal que esto suceda, pero es que me cae fatal Harry. No llega al punto de ser tan odioso como Singi Ikari de Evangelion, pero lo considero un tipo que tiene un destino mucho más grande que lo que merece. Sus virtudes son estar en el momento adecuado donde pasan todos los follones y que sus padres eran unos magos de la leche y murieron protegiéndole o algo así. Como dije por Facebook, yo también le habría cascado de pequeño si hubiese sabido que vivía en una alacena. Y los Dursley… bueno, en fin, de tan ridículos que los plantean creo que le deben parecer inofensivos y estúpidos hasta a los niños.

La trama me trae sin cuidado, pero eso ya lo sabía, y cuando hablé con mi novia al acabarme el primero le describí la estructura de los siguientes seis libros. Harry acaba el verano en casa de sus tíos, puteado porque el gordinflas de su primo le da por detrás todas las vacaciones, Harry descubre cuál va a ser su enemigo durante todo el curso, a Harry le pasa algo mientras visita el callejón Diagon, Harry llega a Hogwarts y todos le tratan como un héroe menos Draco Malfoy, Harry se mete en líos, la peña lo culpa de todo lo que pasa, Harry soluciona los problemas gracias a la ayuda de Dumbledore o el consejo de Dumbledore o algo así; Gryffindor gana la copa de las casas. Floja y predecible hasta el absurdo incluso para ser una novela infantil.

La Cámara Secreta

Tuve la sensación constante de que este fue el primer libro que escribió la señora Rowling. Ya no por las continuas repeticiones de explicaciones ya argumentadas en el primer libro –cosa hasta cierto punto normal en la literatura infantil/juvenil–, sino porque volvía a explicar cosas desde cero, o bien suponiendo que el lector es tonto, o bien queriendo hacer entender al público que no es necesario leerse el primero para entender el segundo (cosa cierta, Nath, ¿puedo leerme el séptimo sin leerme los que me quedan?). Aquí, de nuevo en Hogwarts, Harry se topa con la historia de los cuatro fundadores de las casas –historia interesante la verdad– y la construcción de una “Cámara Secreta” por obra del primer Slytherin, malo malote. La trama se desenvuelve fácilmente entre casualidades y causalidades que pretenden mantenerte enganchado. Quizás es porque me he leído el primero y el segundo muy seguidos, pero me aburrí muchísimo, los únicos momentos agradables eran cuando Lockhart la liaba parda con su vanidad.

Los personajes siguen exactamente igual que en el primero; no tienen prácticamente evolución, lo que aún añade peso a mi teoría de que escribió este libro antes que el primero (si algún fan puede decirme si se sabe algo al respecto). Está claro que en este tipo de literatura no puede haber un cambio radical o una evolución particularmente fuerte de los personajes, a sus lectores de menor edad los dejaría algo perdidos; pero es que me veo todo el rato enunciando lo de “es para niños” como excusa para que me parezcan personajes planos, tramas predecibles y olores a pretender sentar unas bases fantasiosas que para nada me gustan.

No me gusta Harry Potter. El problema añadido es que encuentro que la autora ha tapado su escaso talento descriptivo con la necesidad de venderle los libros a los niños. Me he dado cuenta escribiendo esta reseña, es que lo único que se me ocurre enunciar con las cosas que no me gustan es: “es para niños”. Pues bueno, no me parecen motivos suficientes para considerar a una novela buena o mala. Me gustaría ver estas dos historias en un ambiente adulto y en la pluma de otro autor, seguramente estaríamos hablando de otra cosa, algo más profundo e interesante.

Pero las cosas no van así, así que bueno… os espero en la siguiente reseña sobre esta fantástica –género, no adjetivo calificativo– saga.

¡Un abrazo!

¿De qué van?

• Quentin es un adolescente que se evade de la realidad en libros de fantasía y mundos imaginarios; hasta que descubre que la magia es real y es invitado a asistir a una secreta y exclusiva universidad para magos. El protagonista busca en el aprendizaje de la magia la felicidad que la vida real no le proporciona, mientras lucha por reconciliarse consigo mismo y dominar sus ilusiones infantiles. Una vez acabado su aprendizaje se enfrentará con sus amigos a la inquietante realidad.

Lo bueno

La presencia y referencia de influencias fantásticas es evidente en este libro, no hay vergüenza en admitirlo y constantemente se hace referencia a sagas que todo buen friki conoce (que le gusten es más discutible) como “El señor de los anillos”, “Las crónicas de narnia” o “Alicia en el país de las maravillas”. Esto consigue que entendamos que en cierta forma Quentin es uno de nosotros, o nosotros somos uno de “ellos”, los magos. El mundo adolescente o una parte de él, con todas sus inseguridades, sus locuras, su insensatez, queda bien plasmado en este libro en el que se bebe más que en un capítulo de Mad Men y se folla más que en CaliFORNICATION (¬¬, es tan malo este grafismo…). No tiene nada de ingenuo ni de infantil aunque en su virtud reside su defecto. El aprendizaje de mago tiene puntos que están bastante bien, ciertos “pasajes” que te describen sobre cada curso son interesantes y entretenidos. El interés amoroso/relación sexual adolescente se sale un poco del típico tópico y consigue el interés del lector.

Lo malo:

En este apartado definitivamente me tengo que mojar y decirlo en voz alta… LOS MAGOS  no me pareció para nada un buen libro y voy a intentar deciros porqué sin daros Spoilers sobre la trama. El protagonista, con quien en un principio deberíamos empatizar porque es un friki como nosotros… es un insoportable. Crónicamente infeliz, su comportamiento EMO (con mis respetos) se vuelve insufrible. No tiene nada de evolución de personaje. Te da la impresión de que con cada etapa del libro sigue exactamente igual. Quizás esa era la intención del autor, decir que los adolescentes son unos quejicas pesados y egoístas que hasta que no se dejen de tanta tontería imaginaria y crezcan serán odiados por todos. Aunque no creo que fuera ese el mensaje.

La falta de trama

A ver, aprender magia en sí no es ninguna trama para una película ni un libro. (Ojo con los que me digan algo sobre Harry Potter que tengo un doctorado en ello y pienso luchar a clavos oxidados con vosotros hasta la muerte!!! Ah, antes de criticarlo, lo tendréis que leer!! EJEM, no miro a nadie). No, insisto en este punto porque no es suficiente explicarme un mundo y 4 anécdotas de internado mágico si no me sirve para algo más. Quiero decir, Quentin no tiene ningún objetivo durante todo su aprendizaje más que quejarse, pero no hay ninguna fuerza que le mueva. Nuevamente, esto se puede leer como una crítica sobre el adolescente moderno, pero si el autor quiere hacer eso, que escriba libros de autoayuda o de psicología/sociología y no me haga perder mi tiempo vendiéndome una aventura de fantasía cuando lo que quiere hacer es un ensayo sociológico sobre mi generación.

El ritmo

Rager suele leer pocos libros y dice que si un libro le empieza a aburrir por tramos, no se merece que se lo lea por muy bueno que vaya a ser luego. Yo no soy tan radical, pero este libro tiene un serio problema de ritmo, me tenía que obligar a seguir leyendo con la vaga esperanza de que pronto vinieran “tiempos mejores”.

A mí me encantan los homenajes y las referencias frikis/cultura pop. Pero me parece que siempre que el autor no sabía cómo continuar su trama hacía que sus personajes se emborracharas/tuvieran sexo/hablaran de sexo. De manera gratuita, como para provocar. Quizás en EEUU esto escandalice y sea rompedor, pero un poco de por favor, que para eso pongo Callejeros. Y las referencias a Narnia y Harry Potter hacia el final ya no son homenajes sino robos perezosos ante falta de ideas mejores. Siento decirlo de manera tan tajante pero este libro no es bueno. Y es una lástima. Hay partes salvables, ideas atractivas y para una adaptación a película puede que incluso sea el libro de fantasía ideal (lo típico de “el libro es mejor que la peli” es casi imposible que suceda). Lo más fuerte es que a mi novio sí que le gustó por ser diferente, por atreverse a saltarse cánones y ser fiel a la idea de que la adolescencia y el adolescente son unos insoportables. Respeto esa opinión y si es el libro preferido de algún lector me gustaría saber tu opinión al respecto. (Manera sutil de decir, COMENTA pliiiiis)

Veredicto

El nombre del viento: se lleva un merecido 9. Los Magos: se lleva un 4,5… casi pero… tendrá que ir a septiembre.

Resulta que durante una de aquellas situaciones indecisas me apetecía algo de fantasía que tuviera que ver con magia y en mis manos estaban los siguientes 2 libros: “Los Magos” de Lev Grossman y “El nombre del viento” de Patrick Rothfuss. Las dos portadas eran atractivas, el primero era de Ediciones B y el segundo, publicado por la para mí desconocida Plaza & Janés. Me pareció más interesante la contraportada de “El nombre del viento” pero en “Los magos” supuestamente era la digna sucesora de Harry Potter pero para adultos. El mismo George R.R. Martin había dicho lo siguiente sobre ella:

“Los Magos es a Harry Potter como un trago corto de whiskey a una taza de té”

(¡¡tío, deja de leer tanto y visitar todos los sets de la adaptación a serie televisiva de tu saga literaria y ACABA el siguiente libro de CANCION DEL HIELO Y FUEGO de una jodidísima vez!!) En resumidas cuentas, me hallaba ante un dilema para escoger. Por suerte, mi novio (con el que estaba en el aeropuerto, no apareció por arte de magia, aunque sin duda compraría un libro que consiguiese teletransportar…) también tenía ganas de comprarse un libro y decidimos que compraríamos los dos y cada uno podría leer ambos. Si no tenéis pareja a la que obligar a comprarse el otro libro, este post quizás os sirve para decidiros definitivamente entre estos dos volúmenes.

¿De qué van?

• EL NOMBRE DEL VIENTO: Es la autobiografía narrada de Kvothe, leyenda en su mundo a medio camino entre el héroe y el antihéroe, entre la gloria y la infamia. Cuando el personaje denominado Cronista encuentra al enigmático Kvothe que lleva una vida pacífica de incógnito regentando una posada en el fin del mundo, éste accede a contarle su historia para aclarar de una vez los rumores que envuelven su leyenda. Pero el relato debe ser completo para que se entiendan sus impulsos y motivaciones, por lo que la narración durará tres días completos. Ni uno menos. El nombre del viento es el primer día de la saga de Kvothe.

Lo bueno

El personaje de Kvothe es sin duda lo mejor del libro, al fin y al cabo es el eje. Su carisma y su historia son brutal,es el constante contraste entre lo que fue y sigue siendo… realmente está muy bien caracterizado, evoluciona a la parte que involuciona, tiene mucho gancho.  La ambientación está muy cuidada. Sin llegar a la maestría de Martin el autor de este libro consigue plasmar muy bien el tipo de mundo en el que te encuentras, las diferencias sociales, la sociedad, etc. Recuerdo pensar que era un libro sobre magia (llamada simpatía en este mundo) ambientado no en la edad media sino en el renacimiento. Tuve una sensación diferente sobre este mundo, no ese “deja vú” que me encuentro en un mundo 1000 veces utilizado.

Aplaudo al autor por su habilidad en cuanto a personajes secundarios, para no hacerlos nada de cartón piedra. Se les coge cariño/odio rápido y están muy bien caracterizados además de parecer originales. A veces leyendo un libro pienso “Éste personaje es Sam (El señor de los anillos)” o “este es como Jack (LOST) en la Tierra Media”. Eso no me ocurrió en este libro con nadie, lo cual considero una muestra de talento del autor novel. La escuela de magia donde aprende Kvothe está muy bien descrita, es una mezcla muy interesante entre convento y escuela humanística… además no se hacen pesadas las descripciones, se entiende como son las cosas y cómo funcionan a medida que la trama va avanzando.

El libro tiene TRAMA. Esto suena bastante obvio pero el libro tiene claro adonde quiere ir. El lector empieza queriendo saber la respuesta a varias preguntas, la más importante es “¿Quién es Kvothe” “¿Qué le ha ocurrido?” pero por el camino las explicaciones de sus anécdotas son lo suficientemente interesantes para mantenerte interesado en todas las subtramas, que son diversas y enganchan.  La Magia, llamada Simpatía en este mundo está muy bien explicada, de manera casi “científica” para la ambientación. Casi me imaginaba a Leonardo da Vinci dando clases en la escuela en la que Kvothe aprende.

Lo malo:

Es parte de una trilogía, y teniendo en cuenta que para la publicación del primer libro el autor por lo visto tardó 14 años…(aunque ahora que ya tiene editora y ha tenido tanto éxito quizás no tarda tanto…) Me temo que tendré muchas canas y no me acordaré muy bien del primer tomo cuando estén todos. Pero es lo que hay y no es en realidad nada malo del libro. El personaje es descrito como tan listo y astuto y superviviente que en ciertos puntos previsibles de la trama del libro estas pensando “Tío, tan listo que eres que no ves que esto va a joderte vivo??” A veces las acciones del personaje están por debajo de las altas expectativas que en el lector se han generado alrededor de él, pero quizás simplemente es para mostrarte que también los héroes no nacen siéndolo. El interés femenino… como ya dije en mis posts sobre heroínas épicas… no me acaba de convencer demasiado la joven que le roba el corazón a nuestro protagonista. La veo un poco estereotipada… no sé explicarlo mejor pero toda esa parte me parece un poco floja en comparación con el resto del libro.

En el siguiente post analizo Los Magos y la conclusión de esta titánica lucha, que cruzdecaminos quería matarme cuando le dije que tenía UN post de 2000 palabras. ¡Espero que os guste y comentad!

5- Ciclo Pendragon

La Escuadrilla de Dragones pelea en el vado: Esta pentalogía me ha encantado, y al tener que escoger un momento crucial he estado a punto de elegir cuando Arturo saca la espada de la piedra, o quizás cuando Merlín la clava. Pero no, cuando la Escuadrilla de Dragones, es decir, Arturo y sus más fieles compañeros y camaradas de armas, se enfrentan en un alejado vado al hijo de Morgian (que ha raptado a Merlín, Gwenhyvar y más gente) es super mítico. Ellos solos peleando en inferioridad, como de diez a uno, y tú viéndolo todo desde lo alto de un cerro. El desenlace de la escena y la fuerza visual de todo la hacen inolvidable.

4- Canción de Hielo y Fuego

La Boda Roja: Escoger solo una escena de esta saga ha sido algo intangible y efímero. Me podríais decir el tema del final de Edd Stark, o el final de Juego de Tronos o casi cualquier cosa mítica. Pero lo que le ocurre al señor Robb Stark en Los Gemelos… tiene una profundidad. Son esas cosas que hacen de esta saga algo “realista”; donde las traiciones, la violencia y la mezquindad de los avariciosos se deja ver en cada portal. Quizás sea injusto colocarla en cuarto lugar, pero bueno, es algo mutable.

3- Hombre Lobo el Apocalipsis

Margrave Konietzko lucha contra un Gusano del Nexo: Y esta es otra novela de las que vas de epic win a epic win. En la serie de novelas basada en el juego de rol tiene un papel importante, pero en la última, cuando lleva a toda una hueste de Garou a lo que él cree que será la batalla final… bueno, la cosa no le sale demasiado bien. El líder de los Señores de la Sombra, al que le queda tan solo la mitad del cuerpo, saca al final el último hálito de Rabia para cepillarse él solito, con un potente y destructivo fetiche, a un gusano del nexo (un bicho jodido jodido ya os lo digo). El bueno de Yuri Konietzko, Margrave de los Señores de la Sombra muere como vive, con Rabia y orgullo supurando de cada fibra de su ser. (La foto la he sacado de este blog)

2- Crónicas de la Dragonlance

Kitiara contra Sturm: Solo me he leído la primera trilogía (El Retorno de los Dragones, La Tumba de Huma y La Reina de la Oscuridad), y esta es una de las escenas que viví con más intensidad. Cuando Kitiara va subida en un dragonaco maligno y Sturm se va a enfrentar a ella, ambos se reconocen y Kitiara besa la lanza en señal de respeto por su viejo amigo y actual adversario, mientras Sturm se enfrenta a una muerte prácticamente segura. Me pareció tan tan épico.

1-El Señor de los Anillos

Aragorn despliega el estandarte: no es por huir de los tópicos por lo que escojo esta escena. Pero después de la angustia de recorrer las sendas de los muertos con los Dunedain, Legolas y Gimli, cuando Aragorn reclama la deuda a los descendientes de los que traicionaron a Isildur, desplegando el estandarte que (si mal no recuerdo) le hizo Arwen… bueno, para qué decirlo, memorable.

¿Eso implica que soy malvado? No. ¡Pero si te acabas de definir como alguien que viene del infierno! Ya hombre, pero tampoco es para que te pongas así. Sigo la filosofía BOFH pero en mi campo. Es decir, intento que la mierda que la gente pregunta, dice o piensa, no me afecte lo más mínimo; es más, intento que esa mierda se la acaben comiendo ellos mismos. Desde pequeñas y sucintas victorias como enviar a un guiri en la dirección contraria de donde te ha preguntado (no es maldad, simplemente es que no soy guía turístico) hasta sacar de dudas a un cliente con demasiadas ganas de tener la razón no teniéndola.

Estas son mis historias, hoy una cortita.

Aviso a navegantes: Cualquier simple o nimio parecido con la realidad es escrupulosa, miserable y desgraciadamente cierto.

Libros ordenados, objetos chunguérrimos repuestos y bien posicionados en sus distintas zonas. Sábado por la mañana. Estaría yo en la playa como un señor y sin embargo ahí estaba, lleno hasta los topes de aburrimiento y de ver gente pasar sin ninguna intención de comprar nada. Me mira mi compañero, en su alto sitial, al que llamaremos amablemente “Líder”, él también estaba aburrido, ya ha hecho toda la faena que tenía pendiente para el fin de semana, y aún quedan muchas horas de fin de semana.

- ¿Qué haces, Estoico? – me pregunta, repantingándose en la silla.

- Nada, ya he acabado. – me siento en mi silla, dispuesto a abrir el correo electrónico, cosa que técnicamente no podemos hacer pero que todo el mundo hace.

- Hoy creo que será un día de mierda -comenta pesadamente Líder, ocultando un bostezo y un más que probable estiramiento.

- Ya, pero nos pagan para defender la Atalaya, así que aquí la defenderemos contra… ostia, ¡un cliente! ¿Estoy guapo? -Líder me mira, sonríe y se va hacia el fondo de la tienda a buscar un libro, adelantando más faena si cabe.

Entonces entra… un ser bucólico surgido de los más profundos sueños de Lovecraft, alguien que para existir, debe violar varias reglas de la realidad, estando entre ellas la del buen gusto y la educación. Porque, ¿para qué necesitas tener educación cuando la humanidad está en esta tierra para servirte? Viste chancletas de esas que te separan el dedo gordo del resto de dedos, cosa que, permítanme ustedes, siempre he considerado de una odiosa incomodidad; y más si cabe cuando dichas chancletas se visten con unos lúcidos y altos calcetines blancos. No es un tópico, es la realidad. Unas piernas delgadas y rojas como un pimiento, al compás que los brazos y la cara, me demuestran la procedencia de dicho individuo, es una Gamba surgida de las profundidades de R’lyeh.

El Polo blanco me despista, el Cocodrilo que luce en su solapa implica un encuentro memorable, algo que merecerá la pena explicar. Unas gafas oscuras ocultan su temible mirada, es una Gamba Cocodrilo Nocturna, una de las peores bestias con las que se puede encontrar un BBFH. Me preparo, miro de reojo hacia Líder, él también se ha dado cuenta, en el fondo ha superado ya con mucho el estado de Estoico, él simplemente SABE. En este caso, SABE que me va a tocar a mí aguantar las anormalidades de la Gamba Cocodrilo Nocturna, que tras 10 segundos de mirarme intensamente (creo, se oculta tras sus gafas de sol) me habla en un perfecto e indescifrable idioma.

- Hiener’fisten blaken roen piedren booken.

- ¿Cómor? Digo… ¿What? – le contesto yo, con ánimo de entenderle, aunque esperanzado con que se rinda y se largue rápidamente de aquí. Miro de reojo, Líder se está crujiendo de risa.

- ¿Hablass, spanishol? – dice, quitándose las gafas y mostrando unos cocodrilianos ojos azules.

- Emm… -el primer premio del día; pero me afianzo en mi posición muda e inescrutable, afirmo con la cabeza y le dije- Claro, ¿qué quería?

- Emmm… -empieza el Gamba… yo le podría decir amablemente que me lo comentara en inglés, pero ya que hace el esfuerzo, dejémosle al pobretico-…mmmm ¿Esto es una librería? -mis ojos se abren como platos, oigo la risa ahogada de Líder que se va al fondo de la tienda a partirse la caja, maldito sea. – ¿Venden libros?

Como os podéis imaginar, mi ensoñación fue palpable. Anduve por senderos del sueño terriblemente efímeros, las dos mesas de grandes libros que estaban a escaso metro y medio del Gamba no habían sido suficiente para que se diese cuenta de que vendíamos libros. Las estanterías ciclópeas que lucían a menos de dos metros de él, tampoco parecían obsesionarle demasiado, sus ojos fijos en los míos con la agudeza reptiliana de quien no quiere darse cuenta de la realidad, de quien le apetece que tú le expliques cómo van las cosas antes de darse cuenta por sí mismo que en un lugar donde hay una media de 20 o 30 libros por metro cuadrado, sinceramente, lo más probable es que vendan esos libros.

- Sí -de todas las respuestas que se me ocurrieron, esta fue la única que no daba al traste con mi carrera y me dejaba de patitas en la calle. No hay que despreciar la elegancia y delicadeza de los monosílabos, amigos, sobretodo cuando cualquier otra cosa provocaría un coro de carcajadas celestiales.

El Gamba Cocodrilo Nocturna se giró, casi sin mover el cuello y empezó a fisgonear por la tienda. Líder volvió de su furtiva huída, cosa que hace bastante amenudo para qué engañarnos, y riéndose sin parar (mientras miraba de reojo al Gamba, no fuera que se enterase de que se reía de él) me mostró un cigarro. El tiempo del pitillo es algo que algún día también comentaré, un momento que suele atraer una marea de caos; saliendo de la tienda lo vi por el escaparate mientras seguía crujiéndose. Maldito sea, ya te tocará.

En esto que empieza a entrar gente en la tienda, obviamente, es la maldita hora del piti, así que tras saludarlos y decirles si necesitaban algo, me volví a observar al Gamba. Un ente de estas características, que se movía a una velocidad crucero de medio metro por minuto, sin tocar nada, solo observándolo todo con sus inescrutables ojos azules, hace que se te ponga la piel de gallina. Pero algo muy profundo se había anclado en mi mente, algo tan profundo como el averno y tan místico como las Termópilas. El Gamba volvió su furtiva mirada hacia mí, y se dirigió, paso a paso, hacia mi mesa. Yo me levanté y fui hacia él, con una sonrisa amable:

- ¿Puedo ayudarle?

- Em… freakanen ururlalalaha booken piedreeen maricharalaenmon.

- ¿Comor?… digo… ¿What? – contesté yo, algo hastiado de tener que darle la razón al molusco antropomorfo que tenía ante mí.

- ¿You speak french?

- No señor… lo siento.

- ¿You speak italian?

- Nuop, siga probando.

- ¡¿LATÍN?!

- Me callo por no decírtelo todo, majo -le dije, suponiendo azarosamente que no entendía más de lo comunmente conocido del castellano, es decir, paella, sevillana, tapa, cerveza, mojito (¿?).

En un esfuerzo sobrehumano por acercarse a la realidad, el Gamba intentó hablar en castellano.

- ¿Tienes libros sobre piedras y mármol?

Esto merece una reflexión profunda. En una tienda donde el tema principal es la histora, sobretodo la historia de la ciudad de Brukendorlf, es posible que tengamos alguna cosa que hable sobre la arqueología de la zona (es más, tenemos bastante del tema) y es más que posible que en dichos libros aparezcan piedras, y en algunas ocasiones, mármol. Sin embargo, en mi vida habían intentado pedirme un libro sobre estas cosas enunciado de esta forma. Aún surgiendo de las puertas del abismo, intentando no reír y suponiendo que el Gamba podría enfadarse si mi risa se le estampaba en el rostro, le contesté:

- No entiendo qué busca -traducción simultánea del inglés.

- Pues libros sobre piedras y mármol -en un momento dado el Gamba se había transformado menos en crustáceo y más en reptil, haciendo gestos que en cualquier especie animal se conssiderarían un tácito reto al combate físico, implicando probablemente la muerte o amputación de algún miembro del perdedor. Suerte que no somos animales, pensé.- P i e d r a s   y   m á r m o l . . . -dijo lentamente.

El espíritu divino del estoicismo libreril cayó en mi alma por fin. Me alcé como una furibunda tormenta de finales de verano, le miré directamente a los ojos, alcé mi brazo señalando la sección de Arqueología y le dije en mi más perfecto inglés:

- Si tenemos algo de lo que pide, y lo dudo muchísimo, estará en la sección de Arqueología, esa que acaba de observar durante el último cuarto de hora.

Y me fui tranquilamente a atender a los otros clientes, que me miraron con cara de aprobación. El Gamba siguió balbuceando incoherencias en lo que parecía una mezcla entre francés, rumano y ruso. Aún hoy no sé qué narices hablaba. Pero si esperáis que esto se quede aquí, no es así. El Gamba se acercó, bajo su brazo dos libros que en nada tenían que ver con “piedras y mármol”, más bien con “guerras y civiles”, pero bueno… Le cobré amablemente, poniéndo mi sonrisa más hipócrita, intentando hacerle ver que cualquier cosa del pasado podía olvidarse… pero él no. Él era de una especie que no contempla el perdón.

- ¿Te puedo hacer una pregunta? – ahora balbuceaba un inglés intangible, efímero, no de granja sino animalesco… luego los españoles tenemos fama de no hablar idiomas. Asentí con mi sonrisa pintada en la cara y él prosiguió- ¿A qué edad acabáis la educación obligatoria en este país? -pausa tensa, mi cara debió mutar a una especie de mueca desagradable y psicopática que le hizo titubear- …porque creo que tú deberías volver.

- No sé a qué edad acabamos señor, yo no acabé la educación obligatoria, me echaron del instituto por conducta violenta.

No es ni con mucho cierto, pero él no lo sabía, y creo que mi mirada le decía que creyese mis palabras. Cogió lentamente su bolsa mientras yo le daba el ticket y no dejaba de mirarle… se fue de la tienda sin apartar la mirada de mí mismo… transformado el cocodrilo en una pequeña gallinita ciega.

Esta novela te plantea una aventura en la galaxia conocida como la Variedad. Es una isla de soles rodeada por un mar de vacío conocido como el Bolzai. Hasta aquí la cosa está jodida, dado que los habitantes de la Variedad no pueden huir de esta serie de sistemas solares, ninguna de las naves que ha intentado atravesar el Bolzai lo ha conseguido. En este marco es donde se desarrolla la historia de diferentes personajes, al estilo Canción de Hielo y Fuego (es decir, capítulo con nombre de personaje y ale, a correr), pero sin llegar a la profundidad que impregna Martin a sus protagonistas. En esta Variedad hay diferentes razas y civilizaciones, desde marsupiales antropomorfos hasta sapos que caminan sobre dos patas, pasando por los típicos humanos o las conciencias elevadas de los urtianos.

Hay cierta jerarquización dentro de La Variedad, por ejemplo, los urtianos son la raza más potente, tanto en el ámbito militar como en el evolucionado. Pero bueno, al ser una novela y no una saga, no se para en detalles explicando por ejemplo las diferencias raciales en profundidad. Todo lo que te explican es una breve lista de quién es más importante que quién, y lo hace al principio de la novela por lo que todo te está sonando bastante a chino. Estos urtianos tienen “un plan” que consiste en “atravesar” el Bolzai para huir de algo. Hasta ahí puedo leer. Ya os digo, he soltado menos spoilers que en la contraportada, no la leáis.

Hablando un poco del género, pues guay, la space opera está genial, pero me da que esta novela habría quedado mucho mejor repartida en un par de libros, para poderle dar algo de profundidad a los personajes; que se intuye las cositas de su vida pasada pero no acaban de explotar, me da que se queda a medias. También es un poco la estructura del premio minotauro, tienen que ser libros de 300-450 páginas a lo sumo, y hay que tener una redacción rápida y un estilo directo (dios, no sé qué parezco ya hablando…). Pero bueno, el estilo de capítulo-personaje me gusta, pero tantos personajes distintos en una continuidad más bien leve te acaba dejando algo vacío. Y eso que la trama evoluciona guay; aunque desgraciadamente sabes qué cosas van a pasar por los putos spoilers de la contraportada, ¿quién coño los hará? Como decía, la trama bien, además tiene cositas que a mí me llaman mucho la atención, el final te sorprende gratamente y te das cuenta que es la consecuencia lógica de toda la novela. Puede gustarte o no, pero lo considero bastante bien llevado.

En definitiva, una novela potable, no es de las mejores que he leído del Premio Minotauro (Máscaras de Matar forever), y me deja con ganas de más, lo cual hace que, paradójicamente -al saber que no habrá más-, no acabe de gustarme todo lo que podría haberlo hecho. El año que viene el premio es mío, muahahaha.

¡Un abrazo!

La Cita: “Gill vio más de lo que pudo soportar, Mel. Más de lo que ningún sofonte ha percibido nunca, y eso la cambió. ¡Estuvo allí cuando el Lazirian descubrió la verdad, cuando se topó con el gran secreto que desde hace millones de años ha logrado permanecer oculto a los habitantes de esta isla de soles! Y, sencillamente, fue demasiado para ella, un pobre entre psicométrico de segunda categoría enfrentado de golpe a la cruda realidad del universo.”